Душа во сне стучится в монастырь,
Запоры тихо открывает вера.
Скиталице нашёлся поводырь –
Какой-то инок ночь шагами мерит.
Заходит с ней в часовенку на миг,
Дань уважения отдать святому,
Слезу скупую, уронив на лик,
Не удивляется, он рад такому.
По длинным коридорам вниз и вниз,
Ведёт, не ведая, ту душу в келью,
Где столько лет, одетых в скромность риз,
В молитвах достигал заветной цели.
А вот сегодня что-то всё не так,
Не спится, не читается монаху:
Его ль душа в углу зашлась в мечтах,
Слезою душит, непонятным страхом?
И улыбнувшись той, чужой душе,
Дрожащей, неприкаянной, заблудшей.
Свою – навстречу открывает ей,
Стяжённым духом делится: «Так лучше»?
И счастьем озаряется душа,
Та, что свой путь сюда нашла во мраке.
Участием укутана, как в шаль,
Блаженно плачет… от святыни в шаге.
И бережно несёт её монах
Туда, где судьбы исправляло многим,
Где новым смыслом, в яви ли, во снах,
Любовью наполняло жизнь убогим.
Подходит с ней, притихшей, к Алтарю.
Крестясь, к иконе трижды припадает
И шепчет: «Господи, благодарю
За то, что праздник у души бывает».