Позвонили из налоговой. Сказали, что я не уплатил налог на жизнь. Я пространно мямлил, пытаясь выдавить из себя хоть что-то, что могло бы быть похоже на речь взрослого человека. Мне было очень тяжело объяснить, что я жизнью-то и не пользуюсь. Она мне нужна, конечно, но я ей не пользуюсь. Почему не пользуюсь? Кто знает? Кричавшая чуть ли не на всю улицу оператор дождалась от меня лишь неаккуратного хлопка телефонной трубкой по базе.
Позвонили ещё раз. С теми же самыми требованиями. Уплатить налог. На этот раз был мужчина. Я спрятался под стол, на котором были мой телефон, мой полупустой стакан с водой, пара таблеток от головной боли и обрывки писем, которые я начал писать своей возлюбленной, но так и не отправил. Я проглотил свой собственный язык, лёг на пол, стал задыхаться. Задохнулся, но всё равно видел всё очерченным красной светотенью через свои заплаканные глаза.
Из трубки доносился мат, из трубки доносились вопли. Трубка рассказала мне обо всём том, с чем я никогда за время своего существования не сталкивался. Я продолжал углубляться в потере контроля над дыханием и ощущал нехватку кислорода всеми частями тела, волосы стали выпадать, зубы — крошиться, а из спины повываливались по одному все позвонки.
Я не чувствовал боль. Я ощущал лишь страх и удушье. Трубка цитировала Бродского — а я распадался на части. Трубка цитировала Маяковского — а моя голова катилась к окну. Трубка орала — а мой избавившийся от всего лишнего череп ехал к налоговой, забрав с собой лишь все мои документы.
Трубка орала всё громче и громче. Череп приехал аккурат по адресу. Показал документы. Ног нет — налог сократили. Рук нет — сократили ещё. Волос нет — ещё. Глаз нет — ещё. Дошло до анализов ДНК. Череп выдержал и это испытание. Этот процесс заметили пациенты, заметили особо увлекающиеся аномалиями зеваки из толпы налогоплательщиков. Начали бросать в череп деньги. «Так их!», — орал один из них. Череп обрастал состоянием, вокруг него образовалась плоть, появились глаза. «Больше фокусов!», — и из черепа выросла могучая мужская шея.
Об этом узнали в ООН, приехало несколько десятков изданий, пара сотен журналистов. С уже обросшего туловищем и руками тела брали мазки, а оно молча улыбалось. Вспышки фотокамер делали его метаморфозы всё более волнообразными. И тут — наконец — свершилось — пред толпами оживлённых зрителей вырос крепкий, статный, красивый мужчина в красивом и модном костюме.
К мужчине подошла бригада журналистов от сериала про невероятные явления. Начали с вопроса: «Можете ли вы рассказать о своей жизни?».
«Нет, не могу. У меня её нет и не было». Мужчина растолкал журналистов, отшвырнул зевак, сел за руль автомобиля и поехал ко мне домой. Там он застал руины из моего тела, мой старый костюм, который ему не по размеру, и гудящую трубку. Открыл холодильник, достал банку пива. Сел за телевизор, щёлкал каналы, и костюм на нём начал превращаться в такой же, как у меня. Сел за компьютер, посмотрел порнофильмы. Лицо стало напоминать моё, могучие руки превратились в палки. Вышел из комнаты, решил дойти до кухни, зазвенел телефон.
Позвонили из налоговой. Сказали, что мужчина не уплатил налог на жизнь...
источник pikabu.ru