В тельняшке, свитере, в куртке на подкладке и ветровке поверх куртки, в тёплых штанах и шерстяных носках стоишь на баке, смотришь вперёд. Замёрз так, будто не конец мая — февраль. Хочешь дождаться вот того поворота реки — и в каюту, где тепло, где горячий чай. Нет, жаль уходить, гуляешь по маленькой открытой палубе, ищешь, где спрятаться от ветра, не находишь, возвращаешься на бак, чтобы снова смотреть вперёд, ждёшь следующего поворота. И ещё одного, и ещё. Незаметно приходит ночь.
Чёрный лес, синее небо с блеклыми звёздами, кобальтовая вода, оранжевый свет с севера. Мимо, чередуясь, плывут бакены — то зелёные, то красные. Ты слышишь, как капитан не спеша спускается к себе в каюту, следом за ним, громко топая, сбегают по трапу третий помощник и два матроса. Сменилась вахта, четыре утра, скоро рассвет.