За окном снова идёт снег… Кажется, будто весна заблудилась где-то в богом забытом уголке и спит сейчас тихонько на парковой скамеечке, укрывшись потрёпанным цветастым пледом.
Она молода и прекрасна, как всегда, но её плед всё ветшает и ветшает. Некогда прекрасные маки на нём уже давно потускнели, с ромашек осыпались белые лепестки, обнажив посеревшие сердцевинки, а колокольчики грустно склонили свои бутончики. Вялые травинки выбиваются между нитей и с шелестом сыплются на промёрзшую землю, где их подхватывает ветер и уносит куда-то вдаль.
Весна спит, ёжась от холода, но она улыбается во сне. Ей снится, как она задорно скачет по полю с молодой, свежей травкой, которую умыла роса и нагрела солнце, ей снятся стайки птиц, ищущих в чёрной, влажной земле червячков, ей снится, что вот-вот распустятся почки на клёне, дав жизнь хрупким клейким листочкам. И ведь не было бы всего этого, если бы не она, Весна…
И всё это будет и впредь: и поле с травой, и стайки птиц, и листочки на деревьях, но потом, когда придёт время, когда Весна проснётся, когда сбросит с себя свой ветхий плед, и он рассыплется на кусочки и унесётся ветром. И тогда вновь станут яркими маки, и распустят белые реснички ромашки, и воспрянут колокольчики…