Лето, жара. Афганистан, Баграм, аэродром. Это у вас там вишня цветет, а тут не на чем глазу остановиться, тоска смертная. Ждем борт из Ташкента за дембелями. Сережка, штурман той «Аннушки», обещал пивка. У командира День Рождения, тридцать три года мужику, возраст Христа или Ильи Муромца, когда он с печки слез. Хочется его обрадовать, у него все уже есть, друзья, подчиненные, жена и дети в далекой Рязани, непростая служба, которой посвящена жизнь, только пива не хватает. Не того в банках, что приносит Ахмет, или как его там, впрочем, без разницы, а нашего, ЖИГУЛЕВСКОГО, пусть даже разбавленного.
«Аннушка» села, зарулила. Подходим, Сережка выносит две канистры по 20 литров и целую связку вяленых лещей. Холодненькое! Вот это подарок! Не зря Петр Первый хвалил штурманов, это «отродье хамское», по его словам.
Приехали к себе в наши зачуханные палатки с полусонными бойцами. Это они сейчас такие, а там под огнем, бегают будь здоров! Я, как и положено заму, объявил построение, чтобы поздравить комбата с днем рождения перед строем.
Построились, я доложил, поздравил, вручил подарок. Командир вежлив как никогда, вижу, что доволен. А потом последовал его устный приказ: пиво должно достаться каждому бойцу батальона, пусть по глоточку, но каждому. Как там командиры рот делили эти сорок литров и хвосты лещей на весь личный состав? Впрочем, это тоже без разницы, поделили же. Офицерам и прапорщикам не досталось, в том числе и командиру. Я знаю, что бойцы были довольны, им понравилось. Главное в том, что каждый вспомнил, как вкусен мир, с жигулевским пивом и с вяленым лещом.
Не количество решает все, а качество!
�:��w