Собственно, я начинаю писать этот текст, не имея малейшего понятия, во что это в конечном счете должно оформиться, но обладая неуемным графоманским зудом, который знаком людям, мыслящим критически, но не имеющим возможности выплеснуть эти свои мысли в лицо ни в чем не повинному собеседнику.
Блог этот, как и положено мертворожденному, является на свет в муках и боли, в кровавой пене бессмыслености и гнойных сгустках велиречивости.
Легко ли он зайдет маловероятному моему читателю? Меня это совершенно не волнует. Но, пожалуй, заранее предупрежу, что продираться через эклектичные потоки моего сознания будет, совершенно точно, не просто. Мысли мои скачут совершенно не связанными меж собою предложениями, а порой и словами, перечитывать даже самого себя довольно больно.
В последующем изложении будет произведено погружение в пучину моего жизненного фиаско, потому что мне больше попросту не о чем писать. Однако же должен пообещать читателю, что по возможности избавлю его от жалоб на судьбу да и от саможалости в целом. Кто знает, может быть, он набравшись чуточку терпения, осилит данный опус, хотя бы по-диагонали. Впрочем это, как я уже написал выше, не важно.
Поскольку я избавлен от писательской ответственности понравиться читателю, общаться и оформлять свои мысли удобоваримым для постороннего сознания способом я тоже не намерен. Думаю эти литературные условности совершенно ни к чему, поскольку литературы тут нет.
Книгу я писать не хочу. Привлекает скорее формат записок сумасшедшего. Про что я вообще хочу написать? Про себя. Про свою семью и друзей. Про работу и школу. Про политику и Путена хыхы. Про своего кота, хотя я его никогда не называю своим, говорю жене “твой кот”, потому что это именно она притащила его в дом с помойки и тискала его год. Про дом тоже хочу написать. Про родителей. Про погоду и Сибирь. Про “Зеленого слоника”. Про авто и мотоциклы, спорт, рыбалку. Про всё в общем.