Раз, два, три, четыре,
Мышки дёрнули за гири...
... навязчиво бьётся в голове. Ты идёшь по хрустальному лесу несбывшихся надежд и отсчитываешь деревья. Формулируешь - и тут же гирька разбивает стекло очередного дерева.
Вот сон о счастье, застывший полуулыбкой на детском лице. Бздынь... осыпались осколки.
Вот некупленный велосипед. Бамс... и спицы колеса разлетелись сверкающими стрелами.
Вот мечта о первой любви. Хлоп... и кровь на тонких пальцах.
Вот вера в людей. Бабах... осколками засыпана комната . Лопнула, как воздушный шарик, оставила порезы, сверкающие алыми каплями.
Вот опять мечты о счастье, повзрослевшие. Кап-кап-кап... осыпаются осколки, попадают в мишень удивительно точно. Вытащишь такой осколок и хлынет кровь - густая, горячая, с приторно-сладким запахом.
Режешь руки, собирая мечты из осколков. А надо ли? Хрусталь всё тоньше, деревьев всё меньше...