Сколько раз я повторила это, сидя у постели больного отца?
Сколько раз?
Умирал не только отец. Умирала моя вера в любовь.
Он был единственный, кто меня любил и всегда в меня верил.
Какие бы поступки я не совершала.
А ведь ангелом я никогда не была.
Говорят, что отцы больше любят дочерей.
Я это знала всегда. Что я для него главная.
Братья, они пацаны, они справятся, а мне всегда будет нужна поддержка.
И он поддерживал меня как мог.
Последней копеечкой, скопленной втихую от мамы, вовремя сказанным словом.
Папа, мой папа.
Золотые руки. Его мебель, сделанную для моих кукол, я тоже никогда не забуду.
И деревянные машины для братьев.
И 15 копеек, которые ты мне давал в школу на обед.
И самое мое главное воспоминание.
Мне пять лет.
У меня воспаление легких.
Папа на санках везет меня в больницу.
Я хриплю, задыхаюсь.
-Натка, потерпи.
Натка, потерпи.
Мы скоро.
И мой папа. Папа-фронтовик плачет
Я была такой крохой, но я это очень хорошо запомнила.
И ты меня спас.
Своей любовью.
Не умирай, папа!
Пожалуйста, не умирай!
Может, и моей любви хватит, чтобы спасти тебя?
Пожалуйста, не умирай!
