Заехала на заправку. Пошла платить, а там что-то у них зависло. Стою минут пять. Забегает мужик и на меня с претензией: чего мол так долго, вечно вы, женщины копаетесь. Я говорю ему, что не моя вина, а он весь дергается – видно, что торопится.
Наконец пробили мне чек, пошла заправляться. Мужик рядом со своей машиной стоит и меня подгоняет, чтобы побыстрее.
А я уже молчу, не связываюсь, про себя думаю: «Хорошо, что я не блондинка, а то бы и обозвал еще».
И тут слышу за спиной:
— Япона мать, так у тебя чё, 95-ый что ли?!
— Что еще не так? — со страхом спрашиваю я мужика, который готов меня в порошок стереть.
— Всё не так, — обреченно говорит он и садится в свою машину.
Потом разворачивается в другом направлении, чтобы бак ближе к колонке был, хватает пистолет 92-го бензина и вставляет в бак. Тут же бежит платить.
«Вот же ёшкин кот, — думаю я, садясь в машину, — не мог он сразу посмотреть, какой я бензин заливаю. Получила, получается, на этой заправке ни за что по полной программе.