Автор: Оксана Провоторова
Она стояла на мосту. Ветер играл ее промокшими волосами. Капли дождя ласково стекали по ее щекам. Это была ее первая осень. Первая, настоящая и самая лучшая осень.
Это было странно. Но раньше она не замечала всего этого. В череде вечных хлопот, в сумасшедшем потоке живой человеческой реки огромного и такого холодного города. И как она могла быть ее частью? Теперь она стала потоком другой, своей особенной реки. В ней чувствовалась сила, движение, гармония и красота. Оказалось, что для счастья нужно не так много – всего лишь открыть глаза и увидеть…
Увидеть эту черную реку, бурлящую прямо под ногами. Над ее черными осенними водами в своей веселой карусели то там, то тут носились золотые листья. Воздух вокруг искрился толи от дождя, толи от дикого восторга «родившегося» сегодня человека.
Не смотря на ранее утро, город уже ожил. Бездушные люди в своих бездушных машинах неслись в очередной путь. Они продали свои души или потеряли их.
Она тоже жила так. Искала смысл в бессмысленном, растрачивала дни в поисках несуществующего, и убеждала себя в том, что счастлива. Нельзя убедить себя в этом. Но можно почувствовать.
Сегодня был особенный день – день воскрешения или пробуждения от сна.
Холодный поток воды обрушился на нее. Проезжающая мимо машина окатила ее с ног до головы. Вот он, современный мир, такой же холодный как вода из осенней лужи. И такой же грязный. Когда она стала такой же как тот, что сидел в этой несущейся мимо черной иномарке?
В какой момент она перестала слышать тихий шепот дождя, пение птиц, шелест утренних звезд, видеть маленького белого мотылька, летящего на свет лампы? Когда она сама стала мотыльком, летящим на свет мнимо-теплый свет одиночества?
Люди вокруг нее так стремились спрятаться в панцирь от окружающих, что забыли даже свои имена. А когда-то они у них были…
А теперь маска – такая мода. Как она жестока. Нынче модно не улыбаться, а скалиться. Модно любить серый, потому что он позволяет спрятаться в толпе. Стать как все. Как все – тоже модно. Вечно депрессующие, суицидально настроенные – ведь это модно. Мода на убийство собственной души.
Но массовая мода всегда была не для нее. Она купилась, но не продалась ей. Она всегда верила, что однажды у нее снова вырастут крылья. И это случилось.
Она слишком устала от серого мира, от масок и образов, от четких сценариев и ограниченности сцены, с которой в любой момент тебя могут спихнуть. Зачем свет софитов из абсолютно темного и, возможно, пустого зала, если там, за дверью есть солнечный свет и цветной, полный красок мир.
Промокнув под дождем до нитки, сегодня, впервые за долгие годы она подняла глаза и увидела небо. Оно оказалось совсем не черным. Оно оказалось разным. Даже у черного существует множество оттенков. Оно стало вдруг словно из пуха, разрисованного акварелью с серебристыми блестками дождя. Такого странного, колючего и пробуждающего.
Ненадолго ей показалось, что именно на этом старом, видавшим жизнь мосту всегда было ее место. Ее дом. Мост стал ее спасением. Ее проводником. И в страхе потерять все и вновь ступить на суровую землю заложников и рабов, она остановилась.
Она почувствовала, что видимо, именно сюда она шла всю жизнь. Именно здесь мир открывает свои лучшие грани. И именно здесь, однажды у нее вновь выросли крылья…
Нравится рассказ? Это результат кропотливого литературного труда. Помогите автору освободить время и создать условия для работы. Поддержите творчество Оксаны Провоторовой денежным переводом с пометкой "Для Оксаны Провоторовой".