Клубы дыма скрывают солнца свет.
И незаметно даже, что настал рассвет.
Уже третий день не кончается ночь,
И уставшим воинам драться невмочь.
Сгоревшие деревья, земля пепел, вода пыль.
Разрушенная келья, и кровь с грязью ливень смыл.
Горы трупов без рук и без ног.
И поверить невозможно, что кто-то выжить смог.
Страшное сражение у берегов реки Альте.
Это было в 750 году в раннем марте.
Тогда выжило всего четыре человека,
Но один из них остался навсегда калекой.
Потерял он кисти обеих рук,
Остальные свидетелями были его мук.
Всем четверым дали ордена и грамоты.
Но никто не знал, что у них осталось в памяти.
Никто не знал, что всегда перед глазами
Стояли убитые их руками.
И братья их по оружию,
У которых кишки наружу.
Им это не было нужно, и понять невозможно,
Всё в этой жизни очень сложно.
Зачем им дали ордена и медали,
Они не заменят друзей, которые ни что погибали.
От горящих стрел, лезвия меча или топора.
Жизни и смерти настала пора.
Какая из сторон права, непонятно.
Этот вопрос задавался неоднократно.
Среди них были таланты,
Смелые, но мёртвые.
Новые, и до дыр затёртые.
Первым из них пал четвёртый.
Он вскрыл себе вены,
Потому что стал пленным
Своей памяти и своих рассуждений.
И не смог вынести этих потрясений.
Трое его похоронили,
И перед могилой воспоминания всплыли.
Они подумали: « Чем мы лучше тех,
Что под стрелами замаливали грех?»
Они стояли словно в строю.
А утром по воле судьбы встретились в раю.