«Воспоминания, как клочья размытых афиш, трепещут на выцветших осенних ветрах. Солнце палит следы. Мечта ранит о потерянном счастье крыло. Все труднее с каждым днем идти и сожалеть о том, чего не было ... »
Марина прижала к сердцу лист с несколькими стихотворными строками.
- Все труднее и ныне - до завтра идти, - сказала сама себе, вглядываясь вдаль, где море сливается с горизонтом, превращаясь в голубое облако.
Врач развел руками:
- У вашей матери онкология.
- Что я могу сделать для нее? - спросил Анатолий. - Понимаю, нужны средства на лечение. Но я не об этом ...
- Выполните заветное материнское желание.
Анатолий задумался.
- Мама годами собиралась к морю. То денег не было, то времени.
- Подарите ей мечту, молодой человек.
- Море? А это не повредит?
- Поторопитесь ...
- Мама, мы едем к морю! - воскликнул с порога Анатолий. - Ты и я! На три недели! Через два дня. Есть время, чтобы собрать чемоданы.
Марина подошла к сыну. Улыбнулась.
- У тебя - отца глаза. Я всегда умела их читать.
- Мама ...
- Конечно, я согласна поехать к морю. Ты немного отдохнешь. Вита не против?
- Ты знаешь, что имеешь лучшую в мире невестку. А дочери пообещал привезти большую морскую ракушку.
Марина знала о своем диагнозе. И понимала, почему сын решил ехать с ней к морю. Последний раз она отдыхала на юге более двух десятков лет назад с мужем. Вскоре Виктора не стало. Осталась вдвоем с малым Анатолием. Трудно приходилось. Позже родной брат открыл фирму по изготовлению мебели. Пригласил Марину на должность дизайнера. У нее талант к этому делу. И к общению с клиентами. У Марины не было времени на отдых. Работала, обустраивала быт, ставила на ноги сына. Благо, дела на фирме шли хорошо. Теперь и Анатолий работает в дядином бизнесе.
- Ты бы о личной жизни подумала, - не раз говорил шурин. - Виктора не вернешь, а жизнь проходит.
Марина ни психологически, ни физически не могла полюбить другого человека. Таких называют однолюбами. А еще убедила себя: Виктора ей никто не заменит, потому похожих на него просто нет ...
Марина облюбовала место в небольшом заливе, у скал, похожих на двух каменных великанов, застывших в вечном поцелуе. Сидела там часами. Там одиноко бродила вдоль берега и искала ракушки для внучки.
- Добрый день. Мне также нравятся эти скалы. Романтические ...
Марина узнала в мужчине одного из отдыхающих пансионата.
- Я хотел когда-то быть поэтом. У нас в классе училась очень красивая девушка. Она мне нравилась. А я ей - нет. Вы, наверное, знаете, девушки записывали в толстые тетради стихи, песни. Она имела такую тетрадь также. Я потихоньку писал небольшие стихотворения и, чтобы никто не видел, клал в ее тетради. Она так и не узнала, что это было мое творение. А я не осмелился сказать ... Она вышла замуж за сына известного в нашем городе мужчины. А он убегал от красавицы-жены и искал утешения в объятиях дешевых женщин, в спиртном. Несчастная она. Если бы я тогда, в школе, ей признался, может, все было бы по-другому. И у нее, и у меня ... Простите, что утомляю вас своими рассказами.
- Вы пишете сейчас стихи?
- Нет. Поэтом не стал. Я - инженер. Работаю в крупной строительной компании. Все прозаично.
- Красивые дома - также поэзия. Мне нравятся старые здания. Поэзия, воплощенная в камне, в веках. А эти скалы ?! Разве не поэтично?
Николай Аристархович, так представился Марине собеседник, после откровения незнакомец, целый вечер одиноко сидел на балконе своей комнаты. Слушал море. И свои мысли. Он возвращался мыслями к странной женщине, с печальными глазами, которая, наверное, любит поэзию. Его жену интересуют только его заработки, новые платья, чтобы похвастаться перед подругами. Каждый из них живет своей жизнью. В отдельных квартирах. Отдельно отдыхают. Имеют разных друзей. Разные интересы. У них нет детей и внуков. Не для кого собирать ракушки.
На следующий день Николай Аристархович подарил Марине несколько стихотворных строк о воспоминаниях, трепещущих на выцветших осенних ветрах.
- Какие красиво и грустно! Я сохраню вашу поэзию ... пока буду жить ...
Николай Аристархович удивленно взглянул на Марину.
- Не спрашивайте ни о чем, - грустно улыбнулась. - Просто пишите стихи.
Марина забывала о своем недуге. Ей нравилась внимание этого человека. Теперь они вдвоем бродили вдоль берега, искали ракушки для ее внучки или сидели у скал. Николай Аристархович ежедневно дарил ей свою поэзию. Анатолий шутил:
- Мама, твой друг время не влюбился в тебя?
Она краснела, как девчонка. Кивала на сына пальцем. И спешила на встречу с Николаем Аристарховичем.
«... Хаос мыслей, ваш полувзгляд и предостережение ... Какой из дорог с вашего плена убежать? Южная ночь моргает звездами-глазами. А мы в ней - два разных, два затерянных в вечности мира ... »
«... Я благодарен судьбе за клочки наших встреч. По рассыпанному вами теплом песку тихий смех. По симфонии волн, звучит в розовой ракушке. И магию пройденных в мечтах дорог ... »
- Не думала, что на пятидесятом году жизни мне подарят стихи, - сказала Марина, прочитав творение инженера «прозаика».
- Я понятия не имел, что буду писать в свои пятьдесят пять.
Казалось, Марина с Николаем Аристарховичем знакомые всю жизнь. Их ежедневно видели вместе. Высокий, крепкий мужчина нежно поддерживал род руку хрупкую спутницу. И смотрел на нее такими глазами, как восемнадцатилетний мальчишка.
- Уже не молод, а дует на свою жену, - завистливо перешептывались женщины вокруг.
- Она его не то знакомая, то пассия, - сказала какая. - На ресепшене говорили.
- Да, именно возраст для курортного романа! У него уже внуки в школу ходят ...
Марина собрала чемоданы. Завтра домой.
- Сын, Николай Аристархович пригласил нас на прощальный ужин в ресторан.
- Кстати, ты и Николай Аристархович - популярны. Слышал, женщины сплетничают о вас.
- Поговаривают - это хорошо. Значит, я еще жива. И даже счастлива. Эта поездка - невероятно ценный подарок. Ты не представляешь, как я тебе благодарна!
Марина ушла в мир иной через полгода. Анатолий нашел под маминой подушкой стихи и визитку Николая Аристарховича. А также записку: «Сын, позвони, пожалуйста, Николаю Аристарховичу и поблагодари за три недели запоздалого счастья».