Я окрываю глаза и вижу её. Она стоит передо мной...смотрит на меня. На губах застыла грустная улыбка...нет, не грустная - просто задумчивая. И я улыбаюсь в ответ. Но ветер, ветер не любит иллюзии. И её образ начинает мерцать, смазываться, таять...
Ещё дуновение - и он исчезает окончательно, а ветер застывает рядом и устало вздыхает.
- Это свобода? - спрашиваю я.
- Да. - кивает ветер.
- Но почему тогда мне так больно?
- Свобода - это одиночество...
- Тогда мне не нужна такая свобода! - я поворачиваюсь к ветру - Зачем мне она?
- Чтобы жить. - угрюмо отвечает ветер и замолкает.
Наверное он тоже устал и хочет просто поиграть с верхушками деревьев...или тихо задремать, где-нибудь у залива...
Но мне уже неинтересен ветер. Я смотрю на небо. Оно тоже сегодня не в духе, но упрямое солнце, словно пинками, заставляет его просыпаться. И вот оно светлеет, уходит ночная темнота и я, стоя на крыше вместе с усталым ветром, встречаю новый день...
- Так было всегда? - спрашиваю я у ветра.
- Так будет всегда! - поправляет ветер и снова замолкает.
И вот, словно удостоверившись, что всё готово, из-за горизонта медленно вылезает кусочек огромного жёлтого диска. Его первые лучи, пока ещё робко, гладят деревья, крыши, здороваются с ветром и тот, словно проснувшись, начинает кружить над городом и петь... Петь одному ему известную песню - песню ветра.
И тут я понимаю, что говорил мне ветер. Что боль - это свобода, ведь нужно уметь пережить боль, чтобы жить дальше! И тогда я начинаю смеятся и мой смех будит этот город: вот вспорхнула стая вечно недовольных воробьёв, вот уже кто-то проехал на работу, мама ведёт малыша в садик... А я стою на крыше и улыбаюсь восходящему солнцу так, как будто вижу его в первый раз. Но я точно знаю, что не в последний!
И наплевать, что по щеке всё-же сползает предательская слеза...
Это не я. Это ветер...это не я...не я..
ты...