Лето 2015-го. Жара, мы с моим знакомым поднимаемся по щебеночной дороге к сосновому лесочку на горе. На лбу проступают первые капли пота, отмахиваюсь стебельком клевера от оводов. Идем коротко переговариваясь, наша цель - сельское кладбище, пора навестить умерших знакомых, друзей и просто земляков. Перед входом к кладбищу стоит мусорный бак куда накиданы скляночки с краской, кисточки, перчатки - приходили сельчане к своим родным поправить-покрасить оградки, прополоть могилки. А мы идем просто как говорят у нас "поздороваться". Перед входом на кладбище поправляем одежду, все таки нельзя к усопшим вот такими неряшливыми. Я тут не был года три, за это время добавилось несколько новых могилок, вглядываюсь в памятники на могилах - а на них с меня смотрят улыбающиеся ровесники. Вот этот учился с моей сестрой, лихой парень, лучше всех играл на гитаре, душа компании. Говорят разбился по-пьяни, врезался в электроопору на стареньком жигуленке. Чуть поодаль лежит не доживший до 25-ти Лешка-броня, гордость нашего физрука, красавец-спортсмен, капитан сборных школы по футболу и волейболу, чемпион района по легкой атлетике. Леху сватали в республиканскую студенческую сборную, а вон оно как вышло, приехал домой на каникулы с ребятами встретились выпили и траванулись, других откачали, а вот Леху нет. С надгробия он смотрит таким каким я его и запомнил - улыбающимся, с челкой набок. Свежий венок дополняет картину "Дорогу сыночку от мамы и папы".
Как же так получилось то? Почему такие крепкие ребята погибли такой глупой смертью? Виной тому бич нашего села - алкоголь. Затянувшийся кризис 90-х, общая негативная тенденция охватившая деревню сформировали на селе неправильную культуру питья. Нет, разумеется пили всегда, но не запоями, ведь каждый знал что его ждут на работе, да и стыд был в человеке раньше. А когда в 90-х всё покатилось на встречу дикому рынку, в деревне стали пить все, что горит - от спирта до одеколона. Травились, умирали но все равно пили, мужики уже ни во что не верили и ничего не боялись. Так вот и выросло следующее поколение видевшее разложение нравов и поэтому не считавшее зазором разбавить спирт у колонки с водой и где нибудь рядом у забора выпить.
Мы идем дальше по кладбищу и начинаем считать "синие" кресты на кладбище - этого зарезали в пьяной драке, этот замерз по-пьяни, а вот парень утонул после попойки... Десять, пятнадцать, второй десяток мужиков и парней в расцвете сил которых сгубил алкоголь.
Домой мы идем молча, у магазина на крытом рынке видим пару мужиков - соображают на пол-литру. Иду дальше, а в голове звучит заунывная песня:
У меня лежит не один товарищ
На одном из тех деревенских кладбищ,
Где теплый ветерок скачет изумленно,
Синие кресты помня поименно...