В этот день в городе был ливень, и я мчала на такси на твой Ноев ковчег, сжимая в руках клубничный молочный коктейль. Ты так мечтал о нём в тот жаркий месяц, а я так хотела, чтобы ты ни раз ещё вспомнил этот момент.
На улице прохладно, но не холоднее моих рук, которые держат стакан с напитком. Такси едет медленно, и я то и дело прикрываю глаза, засыпая по пути. За поездку уже расплатились, я закрываю дверь машины и поднимаюсь по нескольким ступенькам к домофону. Пару гудков, твой голос, и путь к тебе открыт. Вот твой коктейль, вот твои объятия. Эта улыбка, эти кудри, всё так лучезарно и похоже на сон. Мы сидим на кухне, и моё тело немного потряхивает от волнения и недосыпа. Разговор идёт, на удивление, легко и непринужденно. Ты пьёшь свой «приз» за потраченные нервы, я улыбаюсь, смотря на то, как моя мечта сидит рядом и касается меня ногой. За окном появилось солнце, а в глазах обоих сверкали искры.
