Жил на свете цветок полевой,
Был он маленьким, нежным цветком
И трепал его ветер рукой,
И листок целовал за листком.
Обнимали его облака
И росой умывали цветок,
Солнце стебля касалось слегка,
Он тянулся к нему, как он мог.
И встречая с улыбкой рассвет,
Песни пел о любимой земле.
Верил в то, что такой больше нет
И мечтал стать букетом в Кремле.
Но однажды пришел мальчуган,
Собирал он на поле цветы,
Взял безжалостно, словно в капкан
И рассыпались сразу мечты.
И теперь среди мертвых цветов
Умирает в холодной воде
И последний листочек готов
Стать поэмой о бывшей мечте.
