Как глупо я заканчиваю свою жизнь...

Она лежала на белоснежной простыне под своим любимым одеялом из верблюжьей шерсти. В комнате было жарко, несмотря на приоткрытое окно, слишком уж хорошо топили в эту зиму. Хотелось свежего воздуха, и он слабым потоком струился из окна.
Ее только что покормили. Чем? Протертым супчиком-пюре, гречневой кашкой, взбитой на блендере, и печеным яблоком. То, чем ее кормили, она понимала не сразу. Вкусовые рецепторы притупились. Иногда она чувствовала вкус блюд прекрасно и узнала их сразу. Это были натуральные, а не протертые или взбитые блюда. Эти протертые - такая мешанина... Вкусно ли это было сегодня? Когда ее спрашивали об этом, то обычно она отвечала:
- Посредственно. Давай еще.
Она привыкла никого не хвалить, чтобы они знали свое место. Ведь даже сейчас она должна управлять ситуацией. Да она лежит, но она обязательно выздоровеет. Вот только бы найти нужного врача, который бы ей помог.
Но тут, вдруг четко стало понятно, что ведь врач уже не поможет, что это конец. Старость. От нее нет врачей. Вдруг возникло желание встать и убежать. Она села на постель. Нужно уйти, уйти от сюда. В тот старый родительский дом, там будет лучше. И она сказала громко и отчетливо: "Как глупо я заканчиваю свою жизнь..."