Я не любил свою работу, всегда хотел быть писателем, но отец мне говорил: "Я всю жизнь работаю строителем, это разве плохо? Стабильный заработок, спокойствие, отсутсвие рисков. Ты можешь писать, но на этом не заработаешь!"
Вечерами писал, днём работал. Так продолжалось два года. Написал свою первую книгу, обрадовался, отправил в редакцию. Её не приняли. Я сдался, перестал писать.
Прошел год. Я так же работал на стройке. Моя жизнь превратилась в рутину и грусть, как солнце которое всегда за облаками. Я потерял смысл жизни, существовал, но не жил.
Одним осеним утром, я потерял сознание, упал. Я пробыл в коме около месяца. Казалось уже не вернусь. Я видел огни в конце тоннеля. Слышал разные голоса вокруг. Я парил, и не чувствовал своего тела. Я умер, но лишь временно.
Когда я вышел из комы, я изменился. Я осознал что у меня одна жизнь, и понял на сколько дорожу ею, ведь она может оборваться в любой момент. Мое возвращение — это подарок! Я пообещал себе, что больше ни дня не пройдёт бессмысленно.
Взял свою книгу которая пылилась на полке, собрал вещи, и уехал.
Я понимал что больше не вернусь к старой жизни. Лучше умирать с голоду, и что-то делать, чем стабильно, но не жить, а существовать. Мне пришлось переписать книгу, её опять не приняли. Я не отступился. Написал другую книгу, про жизнь после, про то что я видел.. Новая книга была принята, и стала бестселлером.
