Мне интересно смотреть на мир с точки зрения художника. Порой начинает казаться, что все в мире - игра света и тени. Причем именно тень придает рельефности, глубины и обозначает границы.
Интересно, потому что я начинаю приглядываться внимательнее - вот еловые иголки, покрытые инеем - сверху белые, а снизу темные, а еще они пучком растут из одной... не знаю, как это называется - поры? А иней делает их объемнее гораздо, и вся ель увеличивается в размере. А вот с одной стороны дерева все прямо в инеевой шубке, а на другой стороне почти ничего нет на веточках и иголочках. (Кстати, город уже третий день как в сказке - все деревья в инее, и падает пушистый снег, который я очень люблю).
Или вот птицы. Раньше мне казалось, что все маленькие коричневые птицы - это воробьи. А приглядевшись я увидела, что они отличаются: по цвету, по размеру, по месту обитания, по повадкам. И так далее. А еще этим летом я увидела как минимум 3 вида новых для себя птиц, причем совсем рядом и очень красивых.
И, кажется, неиссякаемый источник для художника - это люди. Новая эмоция - и вот уже уголки губ и глаз раздвигаются, хитрые морщинки прокладывают линии от них, щеки приподнимаются - столько изменений всего за секунду. Меняется оттенок кожи, тени под скулами, отблески в зрачках, очертания рта...
Только сейчас я начинаю понимать слова Пастернака: во всем мне хочется дойти до самой сути. Это так интересно - познавать, изучать. Новое. Или старое, но открывшееся по-другому. А еще интереснее, когда это к чему-то приводит - к новым мыслям, идеям, действиям. И вот уже я рисую шишки и иголочки иначе. И выходит уже лучше, чем было бы раньше.
Люблю этот мир за такие возможности!
П.С. Борис Пастернак. "Во всем мне хочется дойти до самой сути" (напоминалочка)
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука
Натянутая тетива
Тугого лука.
