Звонок в ночи .
- Сынок, привет, тут такое дело... Мама умерла. Ты приедешь? Проститься надо."
Лежу, кутаюсь в обрывках сна. Пытаюсь соображать.
- Что?
- Мама умерла, только что из больницы звонили. Ей плохо вечером встало, что то с сердцем. Скорая забрала. Вот только звонили.
Я не слышал голос отца уже около пары лет. Он у него всегда был таким потерянным?!
- Я тебе перезвоню потом, дай оклематься.
Вышел на балкон, укрытый одеялом. Закурил. Мама. Мы с ней и не были близки, особенно в последнее время, когда я уехал в город из нашего поселка. Созванивались иногда, стандартные вопросы, стандартные ответы. Ее интересы мне были далеки, сплетни и разговоры о том кто сколько света ворует в подъезде вызывали тошноту. Подростком я после ужина постоянно уходил в свою комнату, где читал или играл в компьютер, слыша через стенку, как они с папой ржут под "Кривое Зеркало". Так и шли года, пока я не уехал. А стоит ли возвращаться? Закопать-то могут и без меня. Да и видится с родней нет особого желания. Но было в этом что то неправильное. Не думая я перезвонил.
- Папа, я приеду, встретишь меня завтра на станции?
Были уже сумерки, когда я приехал. На раздолбаном отцовском уазике буквально молча доехали до нашего дома. Квартиры в двухэтажном здании. Так же молча поели. Спал я в своей старой комнате. За стенкой было тихо.
Похороны были с утра. До этого я не был на похоронах. А американские процессии из фильмов с последними словами, священником и отрывками из Библии мало походят на реалии российского быта. Ее просто закопали. Кто-то кинул земли, кто-то положил цветы. А я же просто стоял. Папа рядом плакал, для него, нелюдимого человека, мама была единственным настоящим другом, позже с остальными он свалил на поминки. А для меня кто она была? Там же, стоя в одиночестве над свежевырытой могилой, я начал вспоминать то, что давно забыл. Как мне было лет пять, и мы гуляли в парке, ели мороженное, только я и она, а день был такой солнечный- солнечный и казалось свет можно трогать руками. Как она вместо пачки муки купила мне мой первый Киндер-сюрприз. Как она достала дорогую ткань для шитья моего карнавального костюма в школе, в тоже время по третьему кругу штопая свои чулки. Как она всегда отказывалась от последнего кусочка шоколадки. Много было этих "как", мелочей, скрытых под насыпью бытовухи.
Я стоял у могилы женщины за пятьдесят, в чем-то наивной, в чем-то простой и несовершенной, той, которая подарила какое-никакое, но счастливое детство, которая не знала как правильно выразить свою любовь словами, а просто отдавала все что могла. А я, кусок говна, только сейчас заплакал. Простите, у меня мама умерла.