* * *

Сколько событий столкнулось вначале,

Сколько чудес в небесах проросло,

Рук сколько мнимых и нежных качали,

Сколько – сбылось, отошло, превзошло.

Сколько – решалось, и сколько – решилось.

Сколько капели о землю разбилось,

Сколько тщеты, суеты, беготни.

Это лишь сон, головою мотни.

Небо. Чугун. Золотые спирали

Зимнего ливня подсолнечной гари,

Куст на стене, гобелен из подтеков –

Лица людей, что несутся потоком –

Только лишь улица, слякоть предзимья,

Верность сезону и четкое имя

Той непогоды, что сводит в могилу

Старых, юнцов и гостей нежнокрылых.