Меня сегодня отправили на ярмарку с важным заданием: сделать покупки. Среди прочего надо было купить зелень.
Подхожу к прилавку со всеми этими овощами-фруктами, смотрю на зелень и спрашиваю:
- Сколько стоит петрушка? — обращаюсь к молоденькой продавщице.
- 40 рублей, — говорит мне она и улыбается, вся такая приветливая, расположенная ко мне.
Я вижу всю эту приветливую расположенность и тоже добренький становлюсь, улыбаюсь в ответ. Говорю:
- Ну, дайте пучок.
А она мне:
- Выбирайте, какой нравится, — и всё заигрывающе, с ужимочками, весёленькими глазками.
И я, значит, стою, выбираю. Признаться, я не очень в петрушке разбираюсь, но в целом-то я парень не глупый: понимаю, что первый попавшийся пучок брать нельзя, - спалюсь, что профан в этом деле. В общем, стою, делаю вид, что знаю толк в этом вот всём. «Верхний пучок, — думаю, — заветрился. Возьму пониже», — и довольный своей догадливостью беру пучок пониже, протягиваю петрушку продавщице.
- Это кинза, — говорит продавщица, смотря на мою петрушку, и меняется в лице. Она уже вовсе не так приветлива. Даже, можно сказать, разочарована и слегка обижена. И совсем уж недовольно добавляет: «Петрушка — там».
«Блин, — думаю, — блин! Надо как-то поправить ситуацию»
- Ну, кинза, так кинза, — говорю я. — Давайте её.
Это было так себе решение. Из моего ответа продавщица, видимо, поняла, что петрушка для меня ничего не значила (для неё, очевидно, она значила многое) и вовсе я не тот, кого из себя строю. Всё, что она сказала, это равнодушное: «40 рублей». А потом отдала мне мою кинзу и отвернулась. Другим теперь она будет дарить свои улыбки, более достойным: тем, кто видит разницу между петрушкой и какой-то там кинзой. Многим, но не мне.
Эх, мама, мама, и почему ты не научила меня выбирать петрушку?
P.S. Понравилась история? Ставьте пальцы вверх и подписывайтесь на канал: дальше ещё интереснее.