25-26 июля. Время полночь. Лежа в палатке слушаю аудио-книгу К. Паустовского про Есенина. С какой любовью и сердечностью он рассказывает о том, как Есенин тосковал по своей Рязанщине, как восхищался красотой и тишиной родного края.
И тут ночное безмолвие пронзил резкий звук бензопилы. Где-то в километре от меня браконьеры вышли на лесозаготовки. Вырубают мужички остатки леса вокруг своей деревни. Исчезло чувство хозяина у мужика. Река утыкана сетями, косулю беспощадно бьют и днем и ночью. «После нас хоть потоп», как говорится. И ведь они же, эти самые люди, которые уничтожают данное им богом богатство, возмущаются, что мало стало рыбы и дичи, что природа уже не та, как раньше…
Разбередила душу мне бензопила. Не могу заснуть. Встал, разжег костер и сел писать. А вместе со мной как будто бы грустит и природа. Из Сибири надуло дымки и я сижу как в тумане, а через левое плечо подглядывает луна: в этот раз почему-то страшного, кровавого цвета.
