Бог - творец. Бог един. Бог есть пастырь нам. Бог создал человека по образу и подобию Своему.
Один знакомый мне профессор, еще в те времена, когда "Мир. Труд. Май." окрашивал красным кровавым стягом нашу святую Русь, жил на Пречистенке, где и проводил свои чудесные эксперименты. Занимался он естествознанием, хирургией. Подкармливал бродячих собак, оперировал большевиков.
Профессор - мировое светило. Профессор такой один.
Профессор превратил собаку в человека... Собаку, вы слышали?
Каштанку, наконец-то, - за море, в Париж! - пусть наслаждается, ведь был и моцион, и даже дед Васьки,алкаша-гвардейца, носил ей суп. А иногда и хвост. Расстроилась. Заскучала. Виновата. Испорчена Царем. Сука... Собаку! Вы только почувствуйте: со-ба-ку!
Произнесите это слово своим голодным, изнывающим от жажды ртом, взорвите смычку, лабиализуйте-ка!
Собаку! Гений! Друг человека! Революция: собаку! Одну ли?
Новоявленный антипод Галатеи, одухотворенный гением профессора, занявший Город, отправил своего Бога в Париж. Атеист. А вскоре уехал и я, подгоняемый мокроносой коммунисткой Московской. Я чувствовал, как ее милые, лучистые, лоснящиеся и очеловечевшиеся глазки презрительно уставились в мой затылок. Учащенно стучали ее зубы, мерно звучал шум приходящего вагона: в поезде "дзинькала" революция, "дымел" профессор и они слаженно гнали локомотив по никогда не сходящимся рельсам в очень далекое завтра.
Завтра я последний раз подписал свой резаный пакет бумаги с шрифтом почтовых телеграмм: "Щенок империализма". Профессор умер, а смерть миллионов стала статистикой.