Ранняя любовь - это такая любовь-морковь. Яркая, смешная, с зеленым кудрявым хвостиком. Ходят-бродят двое, а между ними цветочки, книжки, конфетки, маленький зеленый лягушик, зажатый в руке. Это первое радостное открытие: ты нравишься, ты можешь запросто вертеть как хочешь другим человеком, который, на минуточку, и старше тебя и умнее.
После первых очаровательных кружащих вихрей флирта неожиданно всплывает трезвлящее: не всех хочется видеть рядом. И все равно это не опустошающее неприятие, а, так, новое умение - отшить.
За ним приходит и другое - пришить, к себе, намертво.
Взрослая любовь - это действительно - душу в кровь. Удивительным образом двое становятся едины. Но это единство непривычно им и неудобно. Такой вечнострадающий тяни-толкай, лупи-брыкай получается.
Все мои подруги, как старые участники боевых действий, покрыты шрамами ментальными. Каждая досыта накормит вас леденящими душу историями в духе: "Долюшка женская - вряд ли труднее сыскать". При этом главный ворог и кровопивец, конечно, он - единственный, с кем ночи, о ком слезы, от кого дети.
- И вот говорю я ему: "Будет ребенок". А он мне: "И кто же счастливый отец?"
- Приезжаю с дачи с детьми, грудняшка на руках - лезу в почтовый ящик, а там бумага из суда о том, что я с мужем разведена. А я-то и не в курсе: у меня грудной ребенок, меня ни разу никуда не вызывали, и муж как рыба об стол молчал. Разве с детьми до года разводят?
- Поехала я на кладбище: могилки прибрать. Возвращаюсь, дверь открываю: баба какая-то на меня из коридора вылетает - шмыг - и бежать. Он, оказывается, проститутку себе вызвал, пока меня не было.
- У меня ребенок заболел, в больницу забрали: тяжелое состояние. Я на кухне рыдаю и сестре говорю: "Если бы не муж, не смогла бы я этого всего пережить."
А она мне: "Ха! Муж! Он, между прочим, ко мне целоваться лез, муж твой!"
- Готовлю на кухне, муж входит с девахой какой-то. "Вот, - говорит, - познакомься, это Маня, я ее люблю. Но ты не волнуйся, тебя я тоже очень люблю, от тебя никогда не уйду. Пусть она тоже теперь с нами живет: я ведь вас всех люблю."
- И вот он и рассказывает: "Ты не настоящая жена. Настоящая должна ноги мыть, воду эту пить, а потом еще и ноги целовать". А я спрашиваю: "А что, новая твоя целует?" А он: "Еще как целует!" А я себе эту картину представить пытаюсь. И тут вспомнила, что у него все ноги в грибке, и так меня затошнило, и видеть его больше не хочется.
- Я уже и не жила с ним. А тут сын в университет поступил. Я от радости под потолком летала: это же ужас как трудно было. Репетиторы, на которых денег не хватало, нервотрепка. И кто меня дернул ему позвонить?! Я номер набрала: "Сын,- говорю, - твой в университет поступил, на бюджетное отделение". "Отлично, - отвечает, - сейчас мы к тебе с моей любимой женщиной праздновать приедем". Так я даже плакать не могла, два часа сидела и рычала, как зверь какой раненый, голос сорвала.
- Тут он и заявил: "Из каждого своего партнера человек вырастает. Я из тебя вырос". А мне, как он меня только партнером назвал, сразу как-то легче стало, будто ножом от меня что-то отсекли такое тяжелое.
Это все подлинные истории близких людей, коротенькими репликами представленные. И участвовали в них с обеих сторон люди более чем достойные, милые и интеллигентные. И если вы сейчас мне скажете: какая гадость, в жизни подобного не встречали, я могу сделать два вывода.
Первый: вы реальный мир игнорируете, вам уютно в мире своих иллюзий. Или, что тоже вполне допустимо, сами вы так контужены личной драмой, что слух, зрение, и разум коллективно покинули вас. Жизнь - она такая жизнь. И как бы вы ни пытались завернуть голую синюю дрожащую правду жизни в теплые байковые одеяльца вранья, все равно какая-нибудь часть вылезет в своей неприглядной наготе.
И не думайте, пожалуйста, что пары, о которых я вам немного рассказала, все разбежались. Ничего подобного. Многие живут. И очень даже хорошо, в любви. Герои одной из историй сорок с лишним лет вместе прожили, надышаться друг на друга не могли. Гадайте теперь, какой?
Просто жизнь - она разная, полосатая такая . А у нас об этом не принято говорить. Белое должно быть всегда белым, а черное черным. Какая-то неправда вокруг. На женских форумах две картинки присутствуют : муж, дети - это сплошное - мимими. Или: муж - дети - сплошное - бе-бе-бе.
Одна несчастная пишет: "Ой, горе какое: муж ушел." А ей добрые читательницы: "Сама, курица, виновата. Наверное, халат дома носила, шпильки в туалет не надевала, может вообще всхрапываешь во сне?! Пиняй теперь на себя, лохушка чумазая".
И психологические сайты туда же: "Ваш муж собщил, что у него любовница? Зажгите свечи, проведите романтический вечер - оживите отношения!"
А в курсе дорогие знатоки человеческих отношений, что несчастная баба в этот момент только на могиле подлого предателя могла бы свечу зажечь?
А в курсе ли советчики, что мужик, только что нашедший новое тело для плотских утех, с воплем ужаса шарахнется от опухшей от слез жены, призраком выплывающей на него в неверном свете свечей? И вообще, знают ли они все, что к любви это никакого отношения не имеет?
Да что там форумы. И наши мужчины-классики тоже, описывая своих героинь-самок, слишком глубоко уходили в мир своих фантазий, при этом мучая по-черному собственную жену. Нет в классике правдивого описания любви, есть только мечта о ней.
Что же такое любовь земная, мужчины и женщины? Понять сию тайну, чуть-чуть приблизиться к ней могут лишь те счастливчики, которые, набив многочисленные шишки в разных битвах, измочалив лодочку своих отношений о прибрежные скалы, вдруг неожиданно понимают, что эти скалы и эти бои и есть их жизнь, совместная, единственная.
Что не знают они, как продолжить путь без того, кто всю дорогу был рядом. И как-то так странно начинаешь чувствовать себя, и сердце от тревоги сжимается, и с радостью согласился бы жизнь отдать, если бы это было условием выживания того, другого, родного.
Это любовь? Если верить песням, сайтам, форумам, романам - нет. Нет страстей кипящих, частей тела ежесекундно зудящих, не нужны там шпильки-свечки-печки-лавочки. Нужно понимание, что это будет всегда, что не уйдет и не пропадет, продолжится и превратится во что-то еще более прекрасное. А это я уже о том браке, в котором жива благодать Божья.
