Война вспыхивает из-за боли,
Из-за ненависти глупцов к дуракам.
Презрение, скрытое долгое время в неволе,
Когда-нибудь вырвется из души к облакам.
Тогда с мукой и болью
Умертвляется в себе красота,
Пока разрушеньем и кровью
Не насытится наша душа.
Но, утолив свой голод волчиный,
Когда кровь течет изо рта,
Мы понимаем, что остается всё та же причина -
Боль... но и еще пустота.