Война вспыхивает из-за боли, Из-за ненависти глупцов к дуракам. Презрение, скрытое долгое время в неволе, Когда-нибудь вырвется из души к облакам. Тогда с мукой и болью Умертвляется в себе красота, Пока разрушеньем и кровью Не насытится наша душа. Но, утолив свой голод волчиный, Когда кровь течет изо рта, Мы понимаем, что остается всё та же причина - Боль... но и еще пустота.