Прошло 23 года с начала непонятной и очень жестокой войны.
Скомкано и нелепо начавшись, она также скомкано и нелепо закончилась, унеся с собой тысячи людских жизней, отправив в безрадостные поиски пропавших без вести сотни матерей, оставив отцов без детей и детей без отцов.
Эта война волчьей пастью сомкнулась на душах поколений и оставила глубокие уродливые шрамы. Но если обычно шрамами принято гордиться, то эти шрамы они стараются скрыть, как нечто постыдное и тому есть причина. Каждый год эти шрамы зудят в один и тот же день, в один и тот же час и зуд этот перетекает в боль, которая делится на всех - и ни на кого.
Потому что никому нет дела до исковерканных и изломанных солдатских душ.
Потому что никому нет дела до захлебнувшихся локальных войн. Потому что чужая боль в нашем обществе - это всегда "не наше дело" или "наша хата с краю". Поэтому сотни и тысячи парней ушли в никуда, и никто даже имён не упомнит.