Вот уже неделю он рисовал портрет одной своей подруги. До дня рождения оставалась пара дней, а он так хотел сделать ей приятное. Впечатлить. Может, что наконец и перепадёт. Хотя это, конечно, не главное.
Каждый вечер он возвращался с работы, ужинал и перерисовывал всё заново. Сначала не получалась фигура, не передавалась её хрупкость и лёгкость, было как-то тяжеловесно. Потом не удавался взгляд. Чёртово выражение лица, у неё в чертах сквозила мечтательность, сказка и шизанутость одновременно, а тут... Сплошная скука и обыденность. Бытовуха во взгляде - что может быть хуже.
- Ты слишком серьёзно к этому относишься, расслабься, — усмехнулась девушка с мольберта.
- Сумасшествие оказалось ближе, чем я думал.
- Это просто сон. Или я сошла с ума и на самом деле ты моя иллюзия.
Вообще я думаю, что у тебя ничего не получится. Ты не сможешь проникнуться ею и понять, а значит, не сможешь и передать её особенности и черты на холсте. Ты зануда. И не веришь в сказки.
- А она... Ты... Вери