Мне жизнь не петь,
Как мне бы не хотелось,
Упругую и хлёсткую как плеть.
Мой голос тих, он плачет прелесть
Холодных дней и пустоты равнин.
Несильно, мягко, робко дышит
Секунд последних горьковатый дым
Мой путь печалью вышит,
Узором пепла, серым и простым.
И слышу вдалеке биенье сердца-солнца,
Но в жилах у меня лишь лунный свет
Бежит как кровь и в тишине смеётся:
«Ты смерть поёшь, но смерти – нет».
