В мире есть много - человек десять - людей, которых я люблю. И ни одного человека в мире, которому я могла бы доверять.
То есть моя любовь - это любовь листочка к солнышку. Вот тучка набежала, и листочек всё. Сосеннился.
А там всего-то фразочка. Из которой становится ясно, что человек тебе казался близким потому, что молчал. И его молчание позволяло тебе думать о нём всё, что тебе хотелось.
Впрочем, это всё неважно. Может быть, важно только то, что после таких фразочек ничего не хочется. Всё кажется лишним. Я сам себе кажусь лишним в этом мире.
Просто, всё просто.
Нас в этом мире держит чужая любовь. Пока нас любят, пока мы ценны - мы живём и плотно и безопасно привязаны к земле.
Как только становится ясно, что любви меньше, чем казалось, мы ощущаем свою небезопасность в этом мире.
Мы теряем собственную ценность. Будто становимся более прозрачными, более незаметными, более растворёнными в воздухе.
Как стеклянные дети.
Нас наполняет чужая любовь.
Вообще, отношения с любовью странные. Нет, именно с любовью как эмоцией, чувством, чем там ещё...
Например, я знаю, что любви недостоин.
Нет, это не напрашивание на комплимент. Ну, только, может, в самой малой части. Я это знаю, и знание это неколебимо.
Вы мне говорите, что любите, а я сразу знаю, почему и зачем вы мне это говорите.
Потому что меня не за что любить.
Тут можно перечислить качества, за которые меня нельзя любить, но тут не об этом.
Поэтому, потому что меня любить нельзя, я люблю молча. Не заявляя о своих эмоциях.
Зачем заявлять, если не будет взаимности, а если и будет, то я придумаю, почему она мне кажется?
Когда любишь кого-то, жить легче. Немного, но легче. Потому что есть, ради чего.
А когда вдруг - ты ведь даже не спрашивал! даже не намекал!! - оказывается, что тебя любят ещё меньше, чем гипотетически могли бы...
Тяжело не любить совсем никого. И тяжело, мучительно тяжко кого-то любить.
Анекдот прочитал сегодня.
"Жена бросила меня из-за моей тревожности.
А, не, просто мусор выносила"
В общем, пытаюсь как-то с этим жить. Да.
ваш странно-Марто-Кот
