Что еще остается? Дышать весной,
уходить по сугробам под кров лесной,
падать в снег и видеть, как облака
сосны держат на медных своих руках.
Что еще остается? Строчить в тетрадь,
а иначе стихи не дадут дышать:
хлынут горлом, надвое распластав
душу, словно художник - лоскут холста.
Что еще остается? Не видеть сны,
допивать ледяное вино весны,
и надежду гасить, уходя, как свет.
...на мое "люблю" тишина в ответ.