Владимир Петрович стоял над гробом своей бывшей жены. Сахарный диабет, два инсульта и клиническая смерть, перенесенная год назад, сделали из когда-то цветущей женщины, немного склонной к полноте ссохшуюся старушку лет восьмидесяти. Но он видел не ее, не девочку из соседнего барака, за которой Володя ухаживал с шестого класса, не мать своей первой умершей дочери. Не ту двадцативосьмилетнюю, гордую и сильную женщину, которая получала высшее образование несмотря ни на что. Ни на постоянно болеющего двухлетнего Лёньку, ни на девять человек проживающих в небольшой трехомнатной квартире. Он бросил свою Валентину, ушел к другой, молодой ценящей его, говорящей приятные вещи. И теперь, глядя на гроб, он видел свою мать, умершую пятнадцать лет назад. Побелевшие губы и грустное, будто осуждающее выражение лица. Владимир долго стоял стоял над гробом, несмотря на мороз и снег, усердно заметающий все следы прошедшей жизни. Все закончилось. На кладбище Владимир подхватил бронхит и умер через семьдесят дней, пролежав из них двадцать в реанимации. А молодая и ценящая, за неделю до смерти переписала все его имущество так, чтобы сын Валентины не получил ничего. Морали нет, есть просто грустная история...