- Вы Ирина? - с забавным "мягким" акцентом спросил немолодой мужчина в старой, но довольно опрятной клетчатой рубашке, джинсах, державшихся под внушительным животом потрепанным ремнем, красной бейсболке и серым, сделанным из непонятного материала, замутненным искусственным глазом.
- Да, - ответила я несколько опешив и отстранившись от него на пол метра. Не каждый день я видела людей без глаза, которые называли меня по имени, а, если быть честной, то вообще впервые. - Ирина, - уже чуть более уверенно сказала я, вспомнив о сделанных копиях паспорта, наличных, спрятанных во всех возможных местах, запасной кредитке, адресе посольства, который я выучила назубок. Сердце готово было вырваться наружу и первым же обратным рейсом улететь домой. "Со мной ничего не случится, бояться не стоит, - внушала я себе, - Подумаешь, незнакомый одноглазый мужчина средних лет встречает тебя в аэропорту совершенно незнакомой страны, в которую тебя заочно, без личных встреч и с минимальными договоренностями, отправил такой же незнакомый менеджер. Отправил на работу. Пустяки, такое сплошь и рядом. Я очень хочу в это верить."
Такими остались в моей памяти первые минуты пребывания в Индии. В другой, совершенно нетуристической Индии.