Жизнь соткана из дней, часов, минут, мгновений. Но порой нам кажется, что самое главное – впереди. Какой-то кусок счастья обломится. И вот тогда заживем.
Рутина, суета, недовольство, раздражение – бывает такая вот несчастная жизнь. Вроде бежишь изо всех сил, а потом останавливаешься и не понимаешь, зачем и куда.
А уже через мгновение снова бежишь, по привычке, потому не знаешь, как по-другому жить. И как это изменить – не знаешь.
Кто-нибудь задумывался, что такое кризис среднего возраста? Это как раз оно и есть. Когда остановился, только не на мгновение, а где-то на полпути жизни. И начинаешь жизнь перетряхивать. И не понимаешь, что за барахло в ней. Почему так?
Потому что-то либо критерии изменились, либо не умеешь ценить, то, что есть, не видишь ценности своего бытия, либо пугаешься того, что будет, или того, чего уже не будет никогда. И на этих антресолях прожитых дней ищешь и ищешь себя. Где я? Кто я?
Всегда полезно посмотреть на сотканное полотно бытия. Где кончилась нить желания? Откуда взялись лишние нити: раздражения, злоба, зависть, усталость? Вот оборванные и запутанные нити, можно ли их распутать, связать?
Не бывает лишнего, нет ошибок. Есть события и обратная связь. Сделал , прожил, посмотрел, наметил вектор изменений. Но иногда, чтобы это осуществить, нужно вырваться из контекста привычного уклада. Потому что он предписывает, как должно жить, потому что так «заведено». Но порой в этом укладе теряется ценность, смысл, радость.
Иногда осмысление приходит через боль, потому что сами не смогли сделать выбор, провести ревизию. И тогда некие события помогают нам. Одни справляются, другие все равно возвращаются к привычному укладу, а некоторые просто ломаются.
***
Дни расплетают тряпочку, сотканную Тобою.
И она скукоживается на глазах, под рукою.
Зеленая нитка, следом за голубою,
становится серой, коричневой, никакою.
Уж и краешек, вроде, виден того батиста.
Ни один живописец не напишет конец аллеи.
Знать, от стирки платье невесты быстрей садится,
да и тело не делается белее.
То ли сыр пересох, то ли дыханье сперло.
Либо: птица в профиль ворона, а сердцем -- кенар.
Но простая лиса, перегрызая горло,
не разбирает, где кровь, где тенор.
Иосиф Бродский