Я открываю глаза, все плывет. Рот пересушен, словно я всю ночь облизывал батарею. Похмелье. Каждая пьянка начиналась и заканчивалась похмельем. Это замкнутый круг из которого не хочется выходить. Да и нужно ли? Эй, давай выйди на улицу, подыши свежим воздухом с примесями выхлопного газа и людского лицемерия. Посмотри, как прекрасен мир. Найди хобби. Съезди куда-нибудь. Единственное, куда мне хочется съездить это по тупой роже, таких вот советчиков. Тебе говорят, бросай пить, займись делом. Отъ**итес, я уже занят. Пиво само себя не выпьет. Никак не могу понять. Если твоя модель идеальной жизни выглядит именно так, то какого кривого, ты сам так не живешь? Зачем мне твои дешевые советы? Если бы я нуждался в инструкции по жизни, то никогда бы не обратился к тебе, а пошел бы за очередной бутылкой. Никто никогда не спрашивал меня, чего хочу я. Может я всю жизнь хотел стать алкоголиком. В общем, я никого никогда не слушал, до этого момента. Единственный, кто дал мне банальный совет и которому я вынужден буду следовать-это мой организм. Он категорически отказывается мириться с моим алкоголизмом. И вот лежу я на диване. Помятый, как пачка Мальборо в моем кармане и понимаю, что хватит. Нужен тайм-аут. Нужно передохнуть, а ударение в этом слове, поставит жизнь.