Знаете, есть у меня одно стихотворение, не моё, которое очень про меня последние много лет. Одно время оно даже было закреплено на моей странице ВКонтакте. И вроде, сейчас утро, а начинается стих со слов об утре, поэтому я, пожалуй, поделюсь.
Просыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!
Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,
Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,
А в критических случаях – думать и мудро молчать.
Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,
Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,
Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,
Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить…
…Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,
Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:
Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,
Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.
Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,
Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),
Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,
И одно (но большое!) желанье кого-то убить.
Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…
Застилают сознание рваные сны-облака.
Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек...
Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.
© Мария Дубиковская
Вот так каждый день ты просыпаешься и думаешь: "Буду хорошей..."
А потом там не случилось, здесь не вышло... А обещала ведь. Но главное, что завтра, конечно, хорошей. И молока, всем скребущимся. Не забыть.
А ещё у мея есть любимый автор. Который относится к современникам. Он пишет и прозу, но я просто обожаю его стихи. Прямо в цель и на вылет каждая строчка. Некоторое до мурашек. Вот одно из самых любимых. Возможно, без него не был бы у меня целого сборника рассказов.
В общем, делюсь и надеюсь, что вам тоже откликнется. А если нет, то я всегда говорила, что на вкус и цвет фломастеров на всех не напасёшься.
Где-то в шесть тридцать — в шесть сорок по рижскому,
в зимнее утро, до скрипа промерзшее,
некий мужчина, ничем не особенный,
пристальным взглядом следил за прохожими.
Мысли и чувства, надежды и горечи,
радость и гнев устремились по улице.
«Скучно, привычно и слишком обыденно», -
думает он и насмешливо щурится.
«Стоит развлечься!» и вдруг улыбается,
взглядом отметив бездомного пьяницу:
- С этой минуты до самой полуночи
пусть все мечты у тебя исполняются.
И у тебя! - добавляет с иронией,
глядя на девушку с длинными косами.
Та, поскользнувшись, едва не расплакалась,
вновь не успев за проклятым автобусом.
- И у тебя! - выбирает последнего —
хмурого парня, как первого встречного.
Некий мужчина уходит задумчивый,
бросив с улыбкой: - Увидимся вечером!
***
Вечер настал для кого-то заранее,
ровно в два тридцать по рижскому времени.
Мертвым был найден сегодня на улице
пьяный бродяга без рода и племени.
Слишком сильна была жажда бездомного,
слишком щедры оказались прохожие,
Горсти монет зазвенели бутылками,
пить — не напиться, да сердце изношено.
***
«Вот бы одной мне пожить пару месяцев!», -
думала девушка с длинными косами.
«С братом не нужно таскаться до садика,
с предками спорить до хриплого голоса».
Ей позвонят из больницы пол третьего,
сухо спросив: «Это Лигита Шавриня?
Ваша семья угодила в аварию...
Живы, но в очень плохом состоянии».
***
Парень бродил по району, затравленный:
«Где бы на дозу достать еще зелени?
Вот бы попался мне кто-нибудь немощный,
чтобы не тратить ни силы, ни времени».
Смотрит — старуха куда-то торопится.
Вот так удача! Аж сбилось дыхание.
Он к ней — на встречу и выхватил сумочку...
Только вернулся, услышав рыдания:
- Что же за горе! За что мне на старости?
Доченька с мужем практически при смерти.
Маленький Кристапс не выжил в аварии.
Как же всё это мне с Лигитой вынести!
Парень молчал, точно горло раздавлено,
ужас и стыд удержали от пропасти.
«Надо бежать!» потерялось в сознании.
«Пусть её близкие выживут, Господи!»
***
Полночь пришла, обозначив созвездия,
месяц белеет цветами акации.
Некий мужчина, ничем не особенный,
молча шагает за парнем на станцию.
- Так не бывает! - сказал ему юноша.
- Я уже год — на иголке. Не верите?
- Ты меня видишь, а, значит, сработало...
Видят лишь те, кто способен пожертвовать.
Парень смеется: - Как много вы выпили?
В баре твердили, что люди те выживут,
Здесь приплели мою наркозависимость.
Корчите джинна какого-то книжного.
Хватит тащиться за мной с этой глупостью.
Вам на ТВ генерировать новости!
- Воля твоя, - незнакомец прищурился.
- Снова увидишь меня — не здоровайся!
(с) Deacon
Мне настолько нравится этот цикл этого автора, что я бы делилась одним и тем же бесконечно.
Но это слишком раскрывает меня. Да, меня, которая пишет о себе настолько всё, насколько некоторые и представить не могут. Но это другое. Это не то. Это раскрывает не просто внешнее. И даже не внутреннее. Оно расковыривает внутри все оболочки и открывает то, что за ними спрятано.
Наверное, именно поэтому я не люблю свои стихи. Они ТАК не могут.
Надеюсь Дзен не сочтёт это за плагиат и краденный контент. Но так жаль порой, что есть тексты, которыми очень хочется поделиться, а это могут просто отнести к использованию чужого.
В любом случае, оно того стоит.
