Этот город... Авторский рассказ.

Обожаю этот город. В нем столько всего, что вряд ли какая-либо голова смогла бы уместить за раз все события и мысли в свою черепушку. Вряд ли бы столько пешеходных маршрутов освоили ноги идущего, вряд ли столько света и отблесков словили одни и те же глаза.

Мысли и фантазии, стремления и амбиции - так много всего, что мало кто выдержит. Это вам не город под миллион, здесь таких три. Со всеми приезжими и отъезжими, кто проездом и не только, кто по секс-туризму или просто поглазеть, кто заработать или потратить. Здесь все, кому важен рост без рамок. Есть здесь и те, кто ищет себя или постепенно теряет лицо среди многомиллионного потока людей - псевдо критики и ряженые ценители искусства, простофили и пиздаболы, кухонные философы и борцы за справедливость в махровом халате. Здесь те, кто мечтают о революции в стране из своего уютного офисного уголка, встречаются чаще тех, кто помогают пожилым людям с тяжестями.

Чёрт побери, здесь даже больше тупорылых и упоротых мажоров на родительских машинах, чем тех, кто своим потом и кровью заработал на дорогостоящие четыре колеса.

А как же много в этом городе радости в мелочах. Много того, чего не замечал в Днепропетровске - воздух другой и, кажется, что ты можешь стать лучше, а энергия, которая тебя наполняет и есть правильная. Этот город пьянит и радует в любое время суток.

Часа два назад, я поднимался по улице Институтской, через дорогу от меня находился дом - постройка времен Сталина, в то время умели строить - толстые стены, высокие потолки и ни единой трещины в фасаде лишние тому доказательства. Приблизительно на пятом этаже я услышал игру скрипача, возможно, и скрипачки, не столь важно. Но абсолютно точно это было что-то из Вагнера.

Так вот, я иду на отличной пьяной волне, сопровождаемый волшебной игрой скрипки, останавливаюсь и прикуриваю сигарету. Хмельными глазами целюсь в окна на последнем этаже, пытаясь разглядеть фигуру, что рождает такие прекрасные звуки. Мне удается поймать взглядом лишь тень на шторе, которая уходит то влево, то вправо. Скорее всего, это была голова того самого человека, что издавал эти прекрасные звуки, а между нами пять этажей, открытое окно и штора персикового цвета.

Звук настолько чистый, что я закрываю глаза и представляю свое прошлое и будущее, представляю, как фонтаны моей жизни бьют в такт музыки, как мелодия прошибают кожу и мне хорошо. В этот момент я начал ощущать каждый лист на дереве, под которым остановился, затем улицу, район, каждый автомобиль, что проезжал мимо меня. Сквозь меня словно проходило что-то волшебное и не объяснимое.

В воздухе звучала мелодия Вагнера, и я вдруг почувствовал как выключают фонари в конце Набережно-Крещатинской. В тот момент мне казалось, что звуки города и его дыхание отражались в этой скрипке. Все псевдо люди и просто люди - элементы и части, уникальные и не очень, но все они и есть этот город. Я мог видеть, о чем думают киевляне, едущие в вагоне метро под моими ногами, о чем они мечтают, закрывая глаза. Как мысленно строят планы вырваться и зажить по-новому в абсолютно других клочках суши. Где угодно, но только не в этом городе, потому что он безумно огорчил их, или они подвели его. Эти пустые мечты и глубокие разочарования в обыденных вещах, время и потенциал, что утерян - все держатся за этот хромированный поручень. Каждого третьего объединяет печальный взгляд, и только каждого десятого выделяет улыбка.

Внезапно музыка пропала. Я открыл глаза и взглянул на улицу новым взглядом, передо мной был сухой асфальт и чудная подсветка ресторана, на углу с Банковой. Из дома напротив послышались слова:
- Уебан, прекрати играть, мне телевизор не слышно! - Кто-то огромный в трусах кричал с соседнего балкона скрипачу.

Этот город... он такой - или телевизор не слышно, или трусы мозг жмут. Или грустно так, что дома играешь на скрипке в полдвенадцатого ночи. Или же стоишь под чужим домом, куришь и наблюдаешь за этим цирком.

Другие рассказы на канале в Teltgram https://t.me/Nedopisatel

Мой Instagram @sergey_lapa