Это бывает очень редко: смотришь на небо, как в детстве, а там облака. Города облаков, сады облаков, воздушные страны.
Они проплывают мимо и где-то в неизвестности истаивают.
Ты смотришь, смотришь, ты заражен облачным величием, ты сражен, уничтожен сегодняшний и по чьей-то неоспариваемой прихоти отправлен в прошлое. Там тоже были небо цвета летнего цикория, фантастические фигуры из облаков, беспрерывная Фата-моргана, подпаленная золотой краской разлитого солнца.
Там, в прошлом были свои счастливые сюжеты, буйное биение артериальной крови под кожей, свои ожидания, надежды, колесо свиданий (а если не будет катиться то колесо, конец воздуха и жизни), профили и фигуры, и единственный на тот момент профиль, и сжирающий тебя до основания свет влюбленных глаз; и вечер, который натекал холодком, застеклял небо темно-серым и вытаивал облака в никуда, как горячая вода, случайно пролитая в мороженое…
Возвращение в прошлое – облачный гипноз. Он не навсегда, на мгновения пока смотришь на небо. И есть момент (будто форточка распахивается) когда можешь передать привет тому, что никогда не возвратится и не повторится.
Привет.
Облака проплывают без ответа, унося твой привет в неизвестность.
Прошлое – в нас, как облака на небе. В прошлом нет движения, но есть своя жизнь…
Я знаю, ты тоже, бывает, смотришь на небо и зачем-то говоришь: «Привет».