Роза. В хрустальной вазе.
Одна. На подоконнике.
Холодное утро. До безобразия.
И у неё нет поклонников.
Она стояла. Только расцвётшая.
Алая и холодная.
Она была такая роскошная,
Но не нужная. Одинокая.
Она искала что-то другое,
Смотря в окно это серое.
Она мечтала, не чувствуя боли,
Она живая была. И смелая.
В холодной комнате. На подоконнике.
Совсем один. Печальный. Гордый.
В такой же вазе и без сторонников.
Его называли Милордом.
Белый Тюльпан. Роскошный.
Молчал он о чём-то свыше.
Внутри он был нежный. Расцвётший.
Он мечтал. Но как можно тише.
Такой серьёзный. Такой скрытый.
Его движения были сомкнуты.
Он был нужный. Любовью укрытый.
Но хотел найти выход из комнаты.
Их стремление, их желание
Найти в этом мире другое –
Оправдало их ожидания
И пробило их боль стрелою.
Они встретились. Два одиночества.
Оба гордые. Смелые. Нежные.
Не сбылось дурное пророчество
И теперь их пути смежные.
Холодное утро. До безобразия.
Их не пугало больше. Родные.
Пусть не верят в эту фантазию,
Но Тюльпан и Роза – иные.
