Внутри мы все дети,
Никто особо не взрослеет.
Взрослеет не ребёнок,
Взрослеет наше тело.
Ребёнку грусно, одиноко.
Видя мир вокруг,
Он строит стены,
Носит разные костюмы,
Бегает по округе,
Играя чужие роли.
Заигравшись уж не помнит себя настоящего,
За многочисленными стенами не видит горизонта,
Закаты над его головой уже не те что прежде,
Звуки птиц, шелест листьев не вызывают улыбки на лице.
Да он ребенок чистый и не порочный.
Не бывает плохих детей,
Тоже и о людях.
Есть одинокие, повидавшие боль и о биду,
Причиненную точно такими же детьми.
Заметьте маска за маской,
Которые надевали,
За ними мы потеряли лицо.
Самое главное в глубине нас ребёнок кроткий и добрый,
Открытый миру,
Ждёт не дождётся вдохнуть свежего воздуха.
А мы каждым словом, действием ставим на нём клеймо,
Шрам за шрамом, парез за порезом,
И вот это маленькое существо уже настолько истерзано,
Что забилось в угол,
Но нет нам же мало!
Разве это не мазохизм?
Нам так нравиться перекраивать себя с верху до низу
Ради одобрения других,
Что своих криков о помощи,слёз и терзаний стараемся не замечать.
Да улыбнувшись тебе скажут молодец,
И?
Что из этого?
Стоит ли оно того?
Ребёнок внутри тебя не скажет спасибо,
А значит и ты сам.
