Если Петербург - мужчина, то он такой: строгий, консервативный и сноб. Еще он очень добрый к тем, кого он выбрал. Он избирателен к людям. Кого-то принимает с первого раза -и ты тут уже свой. Приехал один раз, и теперь только этот город и есть по-настоящему твой. Если город тебя принял, тебе в нем всегда будет надежно.
Кого-то Петербург не принимает. А кого-то испытывает, присматривается, и потом отношения все-таки строятся. Всегда очень интересные отношения.
И если Петербург - мужчина, то питерская погода, это совершенно точно - женщина.
Она сама не знает какое настроение будет у нее через несколько минут. Что уж говорить о прогнозе на ближайшие сутки, или ха-ха - неделю!
Научные мужские умы могут бесконечно придумывать технологии и специальную технику, чтобы предсказать, подготовить людей.
Но, там где есть женский характер, понять что-то можно только одним путем. Через сердце.
Вот ты идешь в конце марта, в пору когда все цветет и расцветает у всех нормальных людей, ты идешь и на тебя валится совершенно необоснованный снег, град, ветер в лицо. Это все дует, шумит, звенит, метелит, холодное, колкое, мокрое.
И ты одновременно и злишься и ругаешься и расстраиваешься. И может быть даже хочешь сменить ее на Сочи.
Достаешь зонтик. Погода смеется. Завязываешь шарф, и он становится весь мокрый. Прячешь глаза, лицо. Она дотягивается везде.
Эмоции достигнув у тебя пика, когда больше невозможно бороться и противостоять, начинают спадать.
Глупо и бессмысленно злиться и расстраиваться когда ты весь в снеге и воде.
Ну и ...... ты, конечно - думаешь ты уже как-то почти дружественно.
Ты принимаешь ее. Принимаешь ее и такой. Любой.
Идешь весь мокрый, и растерянный. По лицу катится вода. Идешь и думаешь, ну и фиг с тобой, раз ты такая.
Я тебя и такой люблю.
Хотя это не просто. И ты улыбаешься. Себе, ей, ситуации, своим нелепым попыткам что-то с этим всем сделать.
У тебя появляется принятие.
Принятие есть. А сил уже нет.
Берешь тайм-аут. Собраться, подумать, вспомнить себя. Чтобы дальше как-то с ней жить.
Заходишь в кафе. Заказываешь теплый чай. И так тебе хорошо в этом другом мире, в настоящем оазисе, все такое спокойное и теплое. И вот здесь бы и остаться и никогда к ней не возвращаться.
Но ты всегда возвращаешься к ней.
Сначала готовишься внутренне. Настраиваешься. Потом одеваешь уже мокрую шапку. Закутываешься как куколка в пальто. Завязываешь мокрый шарф на все тело. Выдыхаешь. Выходишь.
Она встречает. Только кто это?
Тишина, спокойствие, безмятежность. Светло. Теплое солнышко. Ветра нет.
В воздухе пахнет весной.
Абсолютно сухие, красиво одетые радостные люди (которые и не видели "конца света", и только что вышли из домов и своих офисов) беспечно ходят по Среднему проспекту.
Тебя не было 25 минут. Двадцать. Пять. Минут.
- Что вообще происходит?
Погода невинно смотрит на тебя большими солнечными, немного сонными глазами, "не замечает" твой вопрос.
-А чего ты такой мокрый, а чего ты такой сердитый? Ты как-то странно выглядишь. Пойдем сушиться. И целует обескураженного тебя солнышком в щеку.
Ее слегка виноватый взгляд на снег, лужи и разлетевшийся мусор трансформируется на твоих глазах во взгляд: "Совсем непонятно, кто это разбил столько тарелок. Наверное, кот. Как думаешь, милый?"
Ты совершенно растерянный, стоишь и смотришь на все это. Солнышко светит в глаза.
Снимаешь шапку и шарф - все равно они мокрые, расстегиваешь пальто и идешь вместе с ней дальше, чувствуя себя немножко идиотом. Но счастливым. Опять она все сделала по-своему.
Lizaveta Mai