Этот текст давно просится. И вот. Этот пост просится уже давно.
Написать его просто-напросто надо. Даже больше, чем надо. Его необходимо написать.
Потому что самое лучшее, что мы можем сделать, это помнить тех, кто умер. Помнить как можно дольше.
Помнить, какими людьми они были, что они любили и что они сделали для нас.
Её звали Мила.
Я познакомилась с ней позже всех остальных родственников мужа. И знакомства этого боялась.
Бабушка мужа. На самом деле, имя своё она не любила, и представлялась всегда иначе.
Вот знаете, бывают такие правильные люди, на чьих поступках держится добро этого мира. Они поступают правильно, даже если это им тяжело, невыгодно и неудобно. Делают добро. Потому что это правильно.
Она много помогала нам. Она сидела с моей старшей, когда я уходила на сессию. Она таскалась по больницам с отцом мужа. Добывала ему справки, вразумляла его, когда что-то начинал творить.
Когда муж закончил школу и стал учиться дальше, они с дедом взяли его к себе. Он долгое время, почти до нашей женитьбы, жил у них. А пока он был ребёнком, они воспитывали его и старшую из его сестёр. То, что называется «принимали активное участие».
Её авторитет как профессионала был так велик, что, даже десять лет на пенсии, она могла попросить, и её просьбу выполняли те, с кем она работала годы назад.
Жёстко воспитывала детей. Думаю, во многом благодаря ей у её потомков есть границы, есть понимание правильного и недолжного. Практически всё материальное, что есть у семьи, есть благодаря ей и деду.
Я благодарна ей за то, что когда никто мне не помог, она помогла. И дети мои любили её. Оба.
Мне жаль, что её не стало.
Она всё шутила: мол, не помру, пока не достроят крематорий. Достроили. Но...
В следующую весну, в её день рождения, 24 мая, любимые её ландыши повезём уже на кладбище.
Если там что-то есть, пусть ей там будет хорошо. Она была хорошим человеком.
К сожалению, я не могу приложить фото. Муж не одобрит.
Ваш, в слезах и соплях, Мартокот
