Не могу сказать, что я в детстве любил читать книги. Конечно же, школьную программу выборочно штудировал, ходил в библиотеку, что-то выписывал, делал умный вид. Но, помню, нехотя и без особого энтузиазма. Летние списки литературы выбрасывались сразу же после написания. Никогда не нравилось навязывание и обязательное исполнение. Какие-то стихотворные отрывки (С.А.Есенин в особенности) и горстка классических произведений иногда взывали к читательскому вдохновению, но тут же потухали в мальчишеском стремлении куда-нибудь пропасть и вляпаться. Так год проходил за годом, а книжную Вселенную так и не удавалось освоить. И вот однажды, классе в 7-м, попалась в руки классика в лице Роберта Льюиса Стивенсона "Остров сокровищ". За три вечера её проглотил, и даже не понял, что случилось. Решил, что исключение просто. Не могут так нравиться книги. Но вот по совету мамы открыл старейший, доставшийся от бабушки фолиант коренного индейского писателя Сат-Ок-Длинное перо (Стани́слава Суплато́вича, позже