Онкологическое отделение поликлиники. Персиковые тона стен, узкие окна, много специальных помещений за железными дверьми. У любого вошедшего, не привыкшего к этому месту, пробегает холодок по телу. Из-за двери слышно, как врач по-матерински отчитывает свою пациентку. Говорит, “сегодня день непослушных пациентов”. В очереди тишина. Читаю здесь только я, потому что знаю – этот приём для меня лишь формальность. Женщины смотрят каждый в свою точку в стене, прижав какие-то бумаги к груди. Совершенно пустые взгляды. Мне, молодой и здоровой, становится неловко за себя. За то, что я такая, не разделяющая их несчастья. По этой причине я выбираю книгу. Книга всегда избавляет от неловкости. Спустя какие-то время справа от нас начинает мельтешить мужчина. Ему около пятидесяти на вид, невысокий, чёрное пальтишко, брюки, рубашечка. В руках портфель, ручку которого он судорожно сжимает и разжимает. Ходит туда-сюда, мнётся. Тихонько спрашивает одну из нас: “А Ольга Николаевна сегодня здесь?” Получает