Сидит с протянутой рукой, Опущен взгляд его уставший… И он совсем не молодой, И видно что-то повидавший… Случайный встречный, проходя, Увидев деда,- попрошайку, лишь несколько монет найдя, Швырнул ему их на фуфайку… Старик, чуть голову подняв, Сказал- Сынок спасибо… А парень, это услыхав, Прошёл скорее мимо. Ну что ещё он мог сказать, Бродяга, старый, нищий… Ему, лишь надо выживать, Вот он средства и ищет… Ведь не всегда он был такой- старик- потертый, мятый, Ведь был когда то молодой. Шёл год сорок девятый… Война окончена давно, И мирный быт уже налажен. Что на протезе- всё равно, Зато побрит, наглажен... Всегда своё берут года, И все мы понимаем- Ну не суди ты, никогда! Но всё же осуждаем… ,