В седьмом часу она запела -
Средь пыльных книг, закрытых штор,
У стихших ходиков, меж гор
Окурков, точек и пробелов.
Так горько, явственно запела
В кромешной осени густой,
В дому продрогшем и пустом -
Шкатулка с музыкой несмелой.
В недвижной муке, ждав смиренно
На жёлтой скатерти с каймой
Все сорок сороков, дугой
Пружину выгнувши, запела -
Под плач дождя, под стук рябины
(Сучком корявым в муть окна).
В гостиной полнилась, росла,
Уже казалась нерушимой
Мелодия - но вдруг в расцвете
Остекленела, и упав,
Разбилась тысячею правд
Тех, перелётных, что из лета
Спешили в город грёз и бликов,
Её оставив в полутьме
Дощатых стен… Как в страшном сне
Объяла осень многолика,
Размыв пути, раздев аллеи,
Кто возвратится - вдрызг мосты.
В невнятной муке, у черты,
В седьмом часу… Да есть ли дело…
Прощая и прощаясь, пела,
С последней силой огневой -
Нет, дверь не хлопнет за спиной
Вошедших… Сбросив неумело
Пружину, сладостно запела
На чайном столике рябом -
И надорвавшись серебром
На верхней ноте, онемела…
Апрель 2017 г.
