Свою книгу художник Владимир Любаров начал со сравнения себя с писателем Владимиром Войновичем, который начинал рисовать. Оказывается, однажды писатель признался художнику: «Я в живописи не могу фантазировать. Рисую то, что вижу: пейзажи, натюрморты, портреты. Вернее, автопортреты, потому что мне никто не хочет позировать». Ответ был такой: «Вы пока что молодой художник, и осваиваете действительность с полным доверием к ней. А когда рука окрепнет, научитесь врать, как и все мы, художники». А потом художник заявил о себе, как о молодом писателе, идущем той же дорогой, что и его друг: «Я пишу только правду. И если подвираю, то чуть-чуть. А все потому, что я пока еще молодой писатель…» Верить ли этому заявлению, беря в руки альбом, состоящий из репродукций любаровских картин и автобиографических воспоминаний? Уж очень воспоминания эти похожи на байки, уж очень гротесковы и гиперболичны. От этого возвращение к сравнению Любарова и Войновича становится просто неизбежно. Но уже не по пово