Мне часто одиноко почему-то И почему-то я пишу стихи, Слагая их почему-то для кого-то, И невдомёк мне, почему они сухи. Безжизненные строчки почему-то, Стоит сплошной стеною грусть. Частенько не хватает мне кого-то, Я без него никак не обойдусь. А ведь вчера мир яркими цветами заливался, Ребьячими глазами уставился в него… Хоть и не вернуть былое,- но в прошлом он остался, И сам я изменился… но отчего? Да и почему-то изменился мир, А отчего, зачем, не важно это. Важно лишь то, что встретимся мы с ней. И прошлое ни капли не забыто.
Мне часто одиноко почему-то
И почему-то я пишу стихи,
Слагая их почему-то для кого-то,
И невдомёк мне, почему они сухи.
Безжизненные строчки почему-то,
Стоит сплошной стеною грусть.
Частенько не хватает мне кого-то,
Я без него никак не обойдусь.
А ведь вчера мир яркими цветами заливался,
Ребьячими глазами уставился в него…
Хоть и не вернуть былое,- но в прошлом он остался,
И сам я изменился… но отчего?
Да и почему-то изменился мир,
А отчего, зачем, не важно это.
Важно лишь то, что встретимся мы с ней.
И прошлое ни капли не забыто.