Читайте Часть 1, Часть 2 рассказа "Призрак для Бэнкрофт-холла" в нашем журнале.
Автор: Дмитрий Лазарев
В эту ночь над графством Беркшир бушевала самая настоящая буря. Извилистые плети молний прорезали темное небо, остервенело стегая землю, будто желали ее за что-то наказать. От громовых раскатов закладывало уши, а ветер отвязно трепал деревья и постройки. В вихрях кружились листья, обломанные ветки, а кое-где даже листы жести, сорванные с крыш хозяйственных построек. Ну и дождь, конечно, не отставал - ледяные струи хлестали с оттяжкой, причем под такими углами, что от них не спасал никакой навес.
Для моих целей такая погода подходила как нельзя лучше - в подобные ночи производить незаконное проникновение в чужие владения всяко удобнее и безопаснее, чем в ясные и спокойные. Так что в этом буйстве стихии, изначально естественном, была доля и моей вины. Неведомо как попавшие в Британию (клянусь, я ни при чем) славянские планетники сейчас отрывались в грозовых тучах, пришпоривая природу и не позволяя ей успокоиться. А о крепком, беспробудном сне обитателей Бэнкрофт-холла позаботятся те два духа, которых я вчера продал его владельцу. Так что мне никто не должен помешать.
Обычно я в таких делах стараюсь не химичить, но тут уж сразу несколько факторов сошлось. Во-первых, наглость и беспардонность самого Ромашова. Люди, подобные ему, всегда вызывали во мне стойкую неприязнь. Ишь чего удумал! Духа четвертой категории ему подавай! А за трупы, что будут массово появляться в Беркшире, отвечать кто будет? Адмирал Иван Федорович Крузенштерн? Да нет, боюсь один мой хороший знакомый, именуемый в официальных документах Легионов осужденным Нестеровым.
И потом как-то уж все очень «удачно» складывалось, чтобы подвести под монастырь означенного Нестерова. Умертвие за два миллиона? Уж очень похоже на провокацию. Если совет Наблюдателей узнает, ужесточением режима пребывания я не отделаюсь – тут высшей мерой пахнет! Мог ли Ромашов быть подставным человеком Легионов? Да запросто! Столь грубая и незатейливая работа вполне в их стиле. Только какова цель? Я зарабатываю в их бюджет деньги и немалые. Хотели бы они меня сразу уничтожить, уничтожили бы уже тогда, на суде, дав высшую меру, а не городили огород со смягчающими обстоятельствами и территорией особого статуса. Почему сейчас? Если все так, то от этого дела надо просто держаться подальше.
А если нет? Если у Ромашова и впрямь проблемы, о которых он либо не хочет, либо не может прямо рассказать? Может, и Легионы тут ни при чем или просто смотрят со стороны: а как поведет себя в такой ситуации осужденный Нестеров? Этакая проверка на вшивость. Устранившись или формально выполнив договор с олигархом, я ее просто не пройду. Чем это для меня аукнется, неизвестно. Проклятье, как же я ненавижу свое зависимое положение и этого «большого брата» в лице совета Наблюдателей!
Все эти мысли крутились в моей голове весь день с самого утреннего разговора с Ромашовым и докрутились до того, что я с командой приперся к Бэнкрофт-холлу ночью – выяснять и разбираться.
Когда я подошел к воротам поместья, молния полыхнула совсем рядом, сделав весь окружающий пейзаж ослепительно белым, будто от небывало мощной фотовспышки. От оглушительного раската грома у меня, казалось, завибрировала даже селезенка. Да уж, планетники старались вовсю. Как бы только палку не перегнули… Несмотря на резиновые сапоги и непромокаемый плащ с капюшоном, стоять у ворот было некомфортно, так что я позвал. Неслышно, как умею только я. И на мой зов откликнулись.
Открывший ворота охранник выглядел, как сомнамбула. Взгляд пустой, руки чуть подрагивают. Воздействие лемура. Завтра охранник ничего не вспомнит, кроме грозы. Впустив меня, он сразу убрался в свою коморку с полной уверенностью, что ночь проходит без происшествий. А после моего уходу включит обратно отключенные им же камеры наблюдения, сразу же об этом забыв. С этой стороны все аккуратно, не подкопаешься.
Дверь в сам дом мне открыла горничная. Выглядела она так же, как и охранник - лемуру не составляло труда одновременно управлять несколькими людьми. Немного НЛП - и Ромашов, будто бы свободно выбирая, предпочел именно тех духов, которые лучше всего подходили для моих целей. Можно было бы сделать это и еще проще - с помощью того же лемура. Более того, можно было бы заставить клиента расколоться прямо там, на террасе, рассказать все, что мне надо знать о его прошлом, чтобы не устраивать себе эти занимательные ночные приключения… Можно было бы, не окажись у него оберега от воздействия нави, сделанного, видимо, тем же, кто пытался стереть его Печать. Но, в отличие от последнего, сделанного качественно. Ладно, мы пойдем другим путем.
Горничная, открыв дверь, ушла досыпать, а на лестнице я увидел призрачный силуэт молодой женщины в синем платье. Мара - мой второй дух в этом доме. Сейчас пришла ее очередь работать.
- Хозяин не проснется? - тихо спросил я.
- Нет, босс. Мы заставили кухарку добавить ему в ужин снотворное. Спит как убитый.
Я ухмыльнулся: голь на выдумку хитра - если не получается воздействовать энергетически, будем воздействовать фармацевтически.
- Веди к нему, - приказал я и последовал за навью, которая стала подниматься на второй этаж.
Кровать у Ромашова вполне соответствовала его поместью, деньгам и амбициям - целый аэродром. К ней только балдахина не хватало, а то получилось бы настоящее королевское ложе.
Спал он тревожно, дергаясь и поскуливая, но, к счастью, на спине. К счастью, потому что мне, для начала, требовалось произвести одну подмену. Подглядеть, как выглядит его оберег от нави, и срочно изготовить копию было делом техники и сравнительно небольших денег. Я аккуратно, у самого подвеса подрезал веревку, на которой висел его амулет, забрал его, а взамен на нее же привязал свой. Видимо, доза снотворного была изрядной, потому что во время всех этих процедур Ромашов не то что не проснулся, но даже не дернулся.
Я убрал его оберег в специальный футляр для амулетов, материал которого экранировал их свойства, так что теперь моя навь могла спокойно и беспрепятственно работать с клиентом.
- Ты знаешь, что делать, - сказал я ей, мотнув головой в сторону спящего.
Она кивнула и забралась на него сверху. Да, мары так работают. В первый раз увидев это, я тоже… удивился. Можно было не беспокоиться, что клиент проснется от такого оригинального подхода. У этой нави не проснется точно… Кстати!
- Ты только не увлекайся! - предупредил я. - Помни, что сейчас у тебя другая задача, а не как обычно!
- Обижаете, босс! - отозвалась она. - Я профессионал!
Я прижал ладонь к ледяному плечу мары, а она положила одну руку на грудь спящего, а вторую - на лоб, прямо на полустертую Печать. Теперь оставалось только вернуть клиента во сне в то время, когда эта Печать у него появилась, или даже в несколько более раннее. Я закрыл глаза, чтобы лучше воспринимать образы, которые навь будет извлекать из наведенного сна Ромашова.
* * * *
Неведомо где, неведомо когда
Поздний вечер, почти ночь. Два мотоцикла стоят под газами у небольшой гостиницы. На каждом по двое мужчин, прикинутых как надо: кожаные штаны, куртки, берцы, мотоциклетные шлемы. Тонированные, лиц не видно. Ромашов, глазами которого я вижу все происходящее, сидит за спиной одного из рулящих. Странно… Не могу себе представить Ромашова мотоциклистом. Только вальяжно развалившимся на заднем сидении «мерседеса». Но это теперешнего Ромашова, нового уровня, нового статуса. В настоящее время он - хозяин жизни, а раньше был мелким хищником всегда готовым разорвать чужую глотку, чтобы добиться своего.
Подходит еще какой-то мужчина. Без шлема, одетый вполне обычно - ветровка, джинсы, свитер, кроссовки. Сразу подходит к Ромашову.
- Они там, босс. Оба. Комната 219. Лестница справа. На второй этаж и по коридору почти до конца.
Ромашов скрипит зубами.
- Портье?
- Один, сидит за стойкой. Больше никого.
- Камера есть?
Мужчина кривится:
- Откуда? В такой-то дыре?
Немного удивляюсь про себя, но затем мой взгляд цепляет приклеенный к информационному щитку на фонарном столбе предвыборный плакат Ельцина. А, ну да, все ясно: 96-й год. Тогда камеры видеонаблюдения в России еще были экзотикой. Выходит, больше десяти лет насчитывает история Ромашовской Печати…
Ромашов решительно встает с мотоцикла и проверяет, легко ли достается из внутреннего кармана пистолет с глушителем.
- Пошли.
- Может, вам не ходить, босс? - осторожно спрашивает мотоциклист, на шлеме которого нарисован рычащий тигр. - Мы бы сами. Мало ли что…
- Издеваешься?! - в бешенстве шипит Ромашов. - Этот мудила у меня не бабки стырил и не тачку угнал! Пошли, говорю!
«Тигр» кивает и идет первым, за ним - мотоциклист с языками пламени на шлеме. За ними уже Ромашов. Не знаю, что у него, но наверняка тоже что-нибудь яркое. Хороший прием - запомнятся, если что, шлемы, а их и поменять можно. Четвертый остается на шухере. Классика!
Заходят в холл гостиницы. Портье встает с явным испугом на лице.
- Вы к кому?
Вместо ответа «Тигр» дважды стреляет ему в грудь из пистолета с глушителем, а уже упавшего на стойку добивает контрольным в голову. Поднимаются на второй этаж. Вот и 219. Даже не пытаются поворачивать ручку - дверь наверняка закрыта. «Огонь» стреляет в замок. Хватает одной пули - замки тут дохлые, что называется, от честных людей. Затем распахивают дверь и врываются в номер. Вернее, врываются «Тигр» и «Огонь», Ромашов степенно идет последним.
В комнате двое. Блондинка лет тридцати. И мужчина чуть постарше, похожий на выходца из арабских стран. Они сидели на диване и до вторжения довольно близко друг к другу, но тут испуганно обернулись и уставились на ворвавшихся. Все обговорено заранее, так что дополнительных приказов от Ромашова не требуется. «Тигр» очень быстр, и не успевает мужчина подняться, как мотоциклист уже рядом с ним. Удар кулаком под дых и тычок пальцем в горло. «Араб» сгибается от боли и оседает на диван, харкая кровью. Зашуметь у него теперь не получится при всем желании. Зато может получиться у блондинки. Она пытается выглядеть грозно.
- Да кто вы такие?! Вы знаете, кто…
- Знаем, дорогая, знаем, - Ромашов поднимает щиток своего шлема.
Блондинка отшатывается и бледнеет:
- Паша?! Послушай, я тебе все объясню!
Ромашов морщится:
- Обойдусь - и так все ясно. Заткните ей рот!
Приказ сноровисто выполняет «Огонь». «Тигр» контролирует «Араба», но тот в данный момент физически ничего не в состоянии сделать. Зато губы его шевелятся, едва слышно бормоча какие-то непонятные слова. Ромашов замечает это и, усмехаясь, шагает к нему.
- Ты что там бормочешь, нерусский? Заклинания шепчешь, Хоттабыч недоделанный? Так борода не отросла, не выйдет. Трах с моей женой получился, а вот с «тибидохом» проблемы!
Тот продолжает шептать, не обращая внимания ни на слова своего будущего убийцы, ни на бегущую из уголка рта струйку крови. Я уже понимаю, к чему все идет, а Ромашов еще нет. Непрост «Араб», ой непрост! Колдун, как минимум. То, что он шепчет, - предсмертное проклятие, причем самого гибельного толка. Основанное на собственной крови, оно вызовет ифрита. Это не огненный джинн из фэнтезийных компьютерных игр и не персонаж сказок «1001 ночи». Ифрит - смертоносный дух мщения, который будет преследовать убийцу, пока не прикончит его. Это не простое проклятие, а колдун явно не предвидел такого развития событий, иначе бы оно висело готовым, ожидая лишь краткой пусковой формулы. А так у Ромашова есть небольшая фора, чтобы убить колдуна до того, как он закончит. Но будущий олигарх не чувствует опасности, а я не могу ему подсказать – это же просто сон, причем чужой и про далекое прошлое, которое не изменишь, как ни старайся. Машина времени – сказки… в отличие от мстительных духов. Уже умер один человек, а сейчас умрут еще двое, и со смертью «Араба» проклятие будет спущено с цепи.
- Ты берега попутал, Хоттабыч, - цедит сквозь зубы Ромашов. - Не в ту постель залез!
На самом деле, то, что он сумел прожить эти десять лет – большое везение. Колдун, пусть и не самый квалифицированный, которого моему клиенту как-то удалось найти, сумел сбить нава со следа. Временно. Хотелось бы мне, кстати, с этим колдуном познакомиться – обереги от нави он делает очень неплохие…
Продолжаю уже отстраненно наблюдать, как охваченный дурными предчувствиями Ромашов выпускает пулю в голову «Араба», а вторую – в лоб жене.
- Приберите тут! – приказывает «безутешный вдовец» мотоциклистам. – Нерусского тащите вниз, к портье, а ее оставьте здесь. И спалите эту халупу к чертям! Тут группировка Шамиля виновата, я знаю. Они всегда меня ненавидели и решили ударить по самому дорогому – убили Оленьку! Но они заплатят – мы включим «обратку». Завтра же!
«Можно отключаться», - мысленно командую я нави, и картинка гаснет.
Хорошо бы еще посмотреть ту часть памяти клиента, где он встретился с колдуном, но два подряд наведенных сна нельзя – мозг клиента может не выдержать. С сожалением откладываю выяснение на потом и возвращаюсь в Явь.
Продолжение следует...
Нравится рассказ? Поблагодарите Дмитрия Лазарева подарком с пометкой "Для Дмитрия Лазарева".