Он был в душе своей поэт..

Он был в душе своей поэт..
Он был в душе своей художник..
Он рисовал небесный свет..
Везде мелькал его треножник..

Он рисовал морской пейзаж..
Летящих чаек над волнами..
Он рисовал всю жизнь вокруг..
Такой вот был он между нами..

Стихи писал по вечерам..
В своей загадочной квартире..
И песни ночью сочинял..
И исполнял в своем сортире..

Такой вот был он, но любовь..
Его такого обходила..
Быть может с доброю душой..
Нам не найти той, чтобы жила..

С таким вот странным добряком..
С таким летящим человеком..
Творил он жизнь в своих мечтах..
В них растворялся век за веком..

Он приходил по вечерам..
В свою квартиру, брал гитару..
И песни сочинял свои..
Про девушку свою, Тамару..

Она осталась где то там..
В далеком прошлом над волнами..
Её он образ не писал..
Не восхвалял ее стихами..

Он просто так пытался жить..
Пытался убежать от боли..
Но память не давала плыть..
Cудьба диктует свои роли..

И каждый вечер на холсте..
Во всем глаза ее мелькали..
Он был такой же как и все..
Но был другим в своей печали..

Он был в душе своей поэт..